Der rosenrote Gelbfuß

(31.10.2018)

Psycho Killer

Psycho Killer
Qu'est-ce que c'est
Fa-fa-fa-fa-fa-fa-fa-fa-fa-far better
Run run run run run run run away oh oh
Psycho Killer
Qu'est-ce que c'est
Fa-fa-fa-fa-fa-fa-fa-fa-fa-far better
Run, run, run, run, run, run, run, away oh oh oh
Yeah yeah yeah yeah!
So schlimm, wie es hier die Zeilen des Songtextes der Talking Heads versprechen, wird es leider doch nicht, aber ich hoffe, meine Leser neugierig gemacht zu haben, mit was für einem perversen Gesellen es wir bei dem rosenroten Gelbfuß - Gomphidius roseus - zu tun haben. Erst einmal kleidet er sich in attraktive rosenrote-orangene Farbtöne und verzückt seine Betrachter. Und auch sein verschmierter Hut kann seine Schönheit nicht entstellen. Die Schmierigkeit des Hutes wird übrigens in seinem zweiten deutschen Volksnamen deutlich: der rosenfarbene Schmierling. Betrachtet man die gesamte Form des Fruchtkörpers, so fällt auf, dass von dem breiten Hut über die am Stiel hinablaufenden Lamellen der Pilz immer schlanker wird, um fast etwas spitz an der gelben (daher Gelbfuß) Stielbasis zu enden. Der lateinische Gattungsname "Gomphidius" könnte es nicht besser bezeichnen: Er ist abgeleitet von dem griechischen Wort "gomphos", was so etwas wie Pfropfen bedeutet. Ja, pfropfenartig ist unser Pilz allemal, und man hätte Lust, ihn in die nächste Weinflasche zu stecken. (Tja, am Rande fließen hier auch immer wieder ausgefallene Partytipps ein.) Die anfangs noch weißen Lamellen werden mit der Zeit immer grauer, bis sich ihre Farbe zu einem oliv-grau gewandelt hat. Diese langsame Verdunkelung liegt an den reifenden Sporen, die dunkelbraun-schwarzbraun sind. An der Ringstruktur des Stiels kann man auf den Fotos schon schwärzliche Spuren erkennen, die von herabgefallenen Sporen herrühren. 
Gomphidius roseus ist außerdem wie gemacht dafür, das phänomenologische Betrachten in der Natur zu üben. Hat man ihn ein paar Mal gefunden, wird man zweierlei feststellen: Erstens wächst er bei Kiefern, zweitens taucht in unmittelbarer Nähe von ihm ein anderer Pilz auf - der Kuhröhrling (Suillus bovinus). Kuhröhrlinge treten in den meisten Fällen recht zahlreich an einem Ort auf, und oft kann man zwischen ihren Fruchtkörpern einige Exemplare von Gomphidius roseus finden. Ja, den rosenfarbenen Schmierling wird man ohne den Kuhröhrling nicht finden. Umgekehrt geht diese Gleichung nicht auf: Der Kuhröhrling kann durchaus ohne Gomphidius roseus erscheinen, In beiden Fällen müssen jedoch Kiefern in der Nähe wachsen. Nach diesen etwas umständlichen Erklärungen kommen wir zu dem Wesentlichen: Was wir vor uns haben, ist sozusagen ein Gefüge aus drei Elementen: Zwei Pilze und ein Baum, die eng aufeinander bezogen sind. Nur wie ist die Bezogenheit zu deuten? Die Sache mit der Kiefer scheint einfach zu erklären zu sein. Beide Pilzarten sind Mykorrhizapartner der Kiefer, was bedeutet, dass sie eine Symbiose mit dem Baum über sein Wurzelsystem eingehen. Erhalten die Pilze Kohlehydrate, so versorgen sie selbst den Baum mit Mineralien und sind auch bei der Wasserversorgung ein wichtiges Element. Ich bin sicher, dass in dem Dürresommer 2018 kein Baum überlebt hätte, wenn sie nicht mit Pilzen verbunden gewesen wären. Nun, so far so good, doch wie erklären wir die doch eher einseitige Bezogenheit des rosenfarbenen Gelbfußes auf den Kuhröhrling. Die Wissenschaft geht mittlerweile davon aus, dass Gomphidius roseus neben seiner Mykorrhizaeigenschaft auch auf den Hyphen des Kuhröhrlings parasitiert. Das müssen wir erst einmal sacken lassen, bevor wir mit unseren Schimpftiraden beginnen. Der Psycho, in wunderschöne Kleider gehüllt, saugt er vampirhaft an den Hyphen des Kuhröhrlings. Und auch das in Verzweiflung ausgestoßene "Run run run run run away" wird ihm nicht helfen können. Wahre Sprinter sind unsere Pilzfreunde ja nun gerade nicht. Wenn Gomphidius roseus tatsächlich dieser parasitische Psycho-Killerpilz ist, dann ist er jedoch noch weit davon entfernt, als Profi-Killer Eingang in die Hall of Fame der Pilzwelt zu finden. Zumindest würden paramilitätisch geschulte kolumbianische sicarios nur ein verächtliches Schulterzucken für ihn übrig haben: Seit drei Jahren kenne ich die Stelle, an der die beiden Pilzarten wachsen, und wenigstens bis jetzt konnte ich nicht bemerken, dass die Anwesenheit von Gomphidius roseus den Kuhröhrling irgendwie beeinträchtigt hätte. Vielleicht haben wir es ja gar mit einer zweiten Form der Symbiose zu tun, bei der beide Pilzarten voneinander profitieren. Dann entschuldige ich mich jetzt schon einmal für die anfangs zitierten Liedzeilen der Talking Heads.
Sei es wie es sei,  die ménage à trois macht uns darauf aufmerksam, wie Natur sich in Abhängigkeiten und Gefügen gestaltet. Autarkes Leben gibt es nicht, was der Mensch so gerne vergisst. Er beherbergt Millionen und Abermillionen von Bakterien, ohne die er noch nicht einmal die ersten Tage seines Erdenlebens überstehen könnte. Natürlich bleibt uns das verborgen. Jedoch kann ein geöffneter Blick in die Natur dazu beitragen zu verstehen, dass Arten nicht für sich, sondern als Gefüge gedacht werden müssen.
So, zuletzt aber noch einmal zu dem Psycho-Killer in uns allen: Wie alle Gelbfüße ist Gomphidius roseus essbar und durchaus lecker.             

Der Mönchskopf

(26.10.2018)

Klosterleben im Wald

Man muss es der katholischen Kirche lassen: Sie reformiert sich, was man anhand des Mönchskopfes gut belegen kann. Wurde unser Pilz von Bulliard 1792 Agaricus  geotropus genannt, wurde er 1872 in die Gattung der Trichterlinge verschoben und erhielt den Namen Clitocybe geotropa. Nein, da passt er nun auch nicht mehr hinein. 2003 wurde von dem finnischen Mykologen Harmaja eine neue Gattung gegründet, in der mit 12 weiteren Trichterlingen unser Pilz eine neu Heimat gefunden hat: Infundibulicybe. So heißt der Mönchkopf bis zu weiteren Aufspaltungen und Reformen "Infundibulicybe geotropa". Kommen wir erst einmal auf das lateinische Artepitheton "geotropa" zu sprechen. Übersetzt wäre es so etwas wir sich zur Erde hinneigend. Nein, davon kann bei unserem Mönchkopf wahrlich keine Rede sein. Die einzelnen Fruchtkörper scheinen geradezu sich in der Länge ihres Stiels übertreffen zu wollen, und diese können in wirklich stattlichen Exemplaren an die 25 cm erreichen. Ein Blick in die Fachsprache der Botanik kann hier weiterhelfen. Dort wird von positivem und negativem Geotropismus gesprochen. Alles klar? Von negativem Geotropismus spricht man bei pflanzlichen Organen, die sich von der Erde wegbewegen - also z.B. der Stiel. Ja, und Infundibulicybe geotropa kann sich anscheinend nicht weit genug vom Erdmittelpunkt entfernen können und sucht sein Heil in den Höhen. Somit ist auch in diesem Falle der deutsche Artname "Mönchskopf" sehr treffend gewählt. Hat nicht schon immer die christliche Kirche ihr Heil im Himmel gesucht und die heidnischen Erdgötter in die Hölle verdammt? Falls die katholische Kirche mal ein neues Bildsymbol sucht, könnte der Mönchskopf allemal in seiner negativen geotropischen Ausrichtung als Kandidat in die engere Auswahl kommen. Doch wir haben es ja hier mit Mönchen zu tun, und zwar mit keinen eremitisch zurückgezogenen, sondern mit einer Mönchsgemeinschaft, deren Körperkontakte meine Augenbrauen schon bedenklich in die Höhe schnellen lassen.  Na na na, zügelt euch, möchte man der Gruppe zurufen. Sind sie vielleicht doch nicht als symbolträchtiges Banner der katholischen Kirche zu gebrauchen, sondern eher als allegorische Verdeutlichung der diversen Missbrauchsskandale? Nun, diese Urteil überlasse ich meinen geneigten Lesern. 
Ganz etwas anderes hat mich an dieser Pilzgruppe fasziniert. Wenn man so will, kenne ich sie schon seit drei Jahren. Regelmäßig im späten Oktober streben die Fruchtkörper in einem kleinen Fichtenwald in der Bröcke aus der Erde. Vor drei Jahren wuchsen sie allerdings noch zwei Meter entfernt von der Stelle, an der ich sie in diesem Jahr gefunden habe. Gut, klingt nicht so recht spektakulär, aber es verrät doch etwas über das Wesen der Pilze. Das Pilzmyzel im Boden (also der eigentliche Pilz) wächst weiter und bewegt sich. An seinen Myzelenden streben dann die Fruchtkörper zu einem geeigneten Zeitpunkt und bei geeigneter Bodenbeschaffenheit aus der Erde. Zwei Meter in drei Jahren: Junge, Junge. Ich denke, unsere Mönchskopfgruppe ist das Gesprächsthema Nummer Eins in der Pilzwelt: "Hast du gehört? Der Mönchskopf hat zweit Meter in drei Jahren geschafft. Der hats voll drauf. Nun ja, trainiert ja auch das ganze Jahr über." Ja, auch die Pilzwelt kennt Neid und Missgunst.
Trotz aller in sich gekehrter und lasziver Waldeseinsamkeit denkt der Mönchkopf auch an die Menschen, denn er ist essbar. Er gilt als mittelmäßiger Speisepilz, was ich aber nicht so stehen lassen kann und will. Vor ein paar Tagen veranstaltete ich mit ein paar Freunden nach einer Pilzwanderung ein gemeinsames Essen, bei dem neben dem Mönchskopf noch Eichenrotkappen und kleine Waldchampignongs den Weg in die Pfanne fanden. Was soll ich sagen? Obwohl Eichenrotkappe und kleiner Waldchampignong als ausgezeichnete Speisepilze gelten, machte hier eindeutig der Mönchskopf das Rennen. Zwar ist er etwas zähfleischig, und man muss schon etwas kauen - geschmacklich aber gehört er in die obersten Kategorien des Speisepilzolymps.
Verwechseln kann man ihn eigentlich auch nicht: In seiner Hutmitte ist immer ein kleiner Buckel vorhanden, der ihn von anderen, teils auch sehr giftigen Arten, wie z.B. dem bleiweißen Firnistrichterling, trennt.
Also, begebt euch hinein in seine Hexenringe (ja, auch die kann er bilden) und betet im dunklen Fichtenwald für positive Geotropismen und gedenkt einsamen Mönchen, die eure Zuneigung brauchen. 

Der Orangebecherling

(22.10.2018) 

Der Orangenbaumpilz

In der Literatur wird der Orangebecherling - Aleuria aurantia - als überaus häufig und nirgends fehlend beschrieben. Und schon hier muss ich mein erstes Veto ziehen, denn sooft ich auch im Westmünsterland auf der Suche nach Pilzen war, Aleuria aurantia habe ich dort noch nicht zu Gesicht bekommen. So wird die einschlägige Pilzliteratur neu geschrieben werden müssen: "Überaus häufig und nirgends fehlend; eine unerklärliche Ausnahme bildet hier das Westmünsterland, in dem der Orangebecherling als gefährdet eingestuft werden muss." So, nur dass es einmal gesagt worden ist. Gefunden habe ich die hübschen Fruchtkörper auf einer Eifelwanderung, die ich letzte Woche mit einem Freund unternommen hatte. Ich habe ihm hoch und heilig versprochen, die genaue Fundstelle nicht zu veröffentlichen, handelt es sich doch bei ihr par excellence um den Hotspot von Steinpilzen und Rotkappen. Nein, ein Pilzsammler verrät seine Fundstellen nie, ganz im Gegenteil, er verwischt seine Spuren, legt falsche Fährten, um etwaige Sammelkonkurrenz in die Irre zu führen. Dafür ist natürlich einiges zu beachten. Vor Betreten des Hotspots muss man sich vergewissern, dass niemand in der Nähe ist, der einen beobachten könnte. Schnelle Körperdrehungen, Blicke über die Schultern sind unerlässlich und sollten regelmäßig geübt werden. Wird man während des Sammelns von einem Spaziergänger überrascht, so ist es ratsam, ihn einzuschüchtern. Ein Hinweis auf unkontrollierbare Zuckungen des Arms, in dem man das Pilzmesser trägt, sollten eigentlich ausreichen, um neugierige Fragen im Keim zu ersticken. Ist der Pilzkorb dann übervoll mit Steinpilzen gefüllt, kommt der gefährliche Rückweg. Garantiert wird man von allen möglichen Menschen gefragt, wo die Pilze denn wachsen würden. Dann hilft nur ein unbestimmt in die falsche Richtung weisender Arm, der idealerweise zu dem Rand einer tiefen Schlucht führt. Doch schon die heimatliche Abreise erfordert strategisches Kalkül. Falls ihr in die Eifel aufbrecht, solltet ihr schon Tage vorher ankündigen, ihr wolltet im Sauerland nach Steinpilzen suchen. Im Auto dann nur noch im Rückspiegel mögliche Verfolger ausschließen und abhängen, und so gewappnet kann einem erfolgreichen Pilzgang eigentlich nichts mehr im Wege stehen.
Eigentlich. Doch da hat man die Rechnung ohne das Jahr 2018 gemacht. Dürre, Wasserknappheit  und selbst im El Dorado des Steinpilzes kein Fruchtkörper, der sich ans Tageslicht gewagt hätte. Trotzdem war es eine wunderschöne Wanderung, die durch ein wie unberührt wirkendes großes Waldgebiet führte. Und ein paar Pilze gab es dann doch: Parasole, andere Riesenschirmpilze, falsche Pfifferlinge en Masse und eben der Orangebecherling, der auf den Fotos zu sehen ist. Bevor ich nun endlich aber auf ihn zu sprechen komme, noch eine Anekdote mit einem Pilzsammler, den wir schon auf dem Rückweg trafen. Klassisch. Statt einer Begrüßung fragte er uns schon von weitem, ob wir noch etwas übrig gelassen hätten. Ja, besonders beglückt wirkte er nicht, uns zu sehen. Als wir ihn aufklärten, dass es außer falschen Pfifferlingen fast nichts gäbe, klarten seine vorher von Angst durchzuckten Gesichtszüge merklich auf, und er meinte, dass er genau diese Pilze suchen würde. Unser Einwand, dass sie doch leicht giftig seien, quittierte er mit einem herablassenden Lächeln: Besser als Steinpilze seien sie. Punkt aus. Nunja, neugierig hat er mich nun schon gemacht, oder ist er etwa einer dieser perfiden Pilzjäger, die ihre Konkurrenz in die Abgründe schickt, hier in Form eines giftigen Pilzes? Puh, lasst euch nicht mit Pilzsammlern ein, es könnte fatale Folgen haben. 
Nun aber endlich zum Hauptakteur dieses Beitrages: dem Orangebecherling. Aus pilzlicher Sicht war er der absolute Höhepunkt der Wanderung. An gleich drei verschiedenen Stellen am Wegesrand fanden wir die Fruchtkörper, die schon von weitem auf sich aufmerksam machten. In der Literatur wird zwar beschrieben, dass sie einzeln bis gesellig wachsen würden, in unserem Falle jedoch wuchsen sie fast büschelig kreuz und quer durcheinander. Das lateinische Artepitheton "aurantia" nimmt Bezug auf den Orangenbaum (lateinisch "aurantium") und verweist auf die tief orangene Farbe der Fruchtkörper. Ein absoluter Hingucker. Geruchlich fällt unser Pilz allerdings im Vergleich zum Orangenbaum etwas ab: Er riecht nach gar nichts und auch geschmacklich ist er absolut neutral. Allerdings kann man ihn essen und als Dekoration in Salaten oder auch Nachspeisen ist er ein Highllight, an das man sich noch Jahre später erinnern wird. Und keine Angst: Er ist auch einer der wenigen Pilze, die man roh verzehren kann. Er ist ein wunderschöner Pilz, von dessen Anblick man nicht genug bekommen kann. Auch leicht bestimmbar ist er: Theoretisch gäbe es zwei Pilze, die ihm schon ähnlich sehen. Einer davon wächst aber auf Holz, der andere besitzt einen bräunlichen Rand - also Dinge, die man leicht überprüfen kann. 
Die auf den Fotos zu sehenden Fruchtkörper habe ich übrigens stehen gelassen und nicht als Salatdekoration benutzt. Einen von ihnen habe ich gekostet und danach beschlossen, sie stehen zu lassen. In diesem Dürrejahr zeugen sie von so etwas wie Hoffnung und sollen als Orangenbaumfarbtupfer weiterhin wild in aller Kreuze und Quere durcheinander wachsen..   

Der weißgenatterte Häubling 

(17.10.2018) 

Das Geheimnis des Sternenhaften

Der weißgenatterte Häubling - Galerina sideroides respektive Galerina stylifera - umhüllt seine Gestalt direkt mit mehreren Geheimnissen. Das erste hängt mit seinen zwei lateinischen Artnamen zusammen, die synonym gebraucht werden. Dies ist erst einmal nichts Außergewöhnliches. Unterschiedliche Wissenschaftler zu unterschiedlichen Zeiten haben sich mit den Arten beschäftigt und taxonomisch ist die Pilzwelt in einem Fluß, der nicht aufhören will, zu fließen. Gerade in unserer Zeit befindet sich die Taxonomie durch genetische Untersuchungen in einem heillosen purzelbaumschlagenen Umbenennen, wo auch vor Gattungsneugründungen nicht halt gemacht wird. Doch darum geht es hier nicht. Denn noch 1982 waren Galerina stylifera und Galerina sideroides zwei getrennte Arten, wobei letztere anscheinend in die Abgründe der Nichtexistenz hineingesunken ist: "M.M. Moser unterschied in der letzten Ausgabe seines Schlüsselwerkes 1982 noch zwischen G. sideroides und G. stylifera. Spätere Autoren setzten beide gleich und verwenden den Namen G. sideroides. Dieser Pilz ist jedoch velumfrei und zeigt auch noch andere abweichende Eigenschaften, wie z.B. nicht oder schwach gestreiften Hut und weißes Fleisch. Wohl nicht mehr zu klärendes Taxom." (Erhard Ludwig, Pilzkompendium Band 4 - Beschreibungen, Fungicon-Verlag, Berlin 2017, S. 26)
"Ein nicht mehr zu klärendes Taxom" - ich liebe diesen Satz, weshalb ich unseren Pilz in diesem Beitrag als Galerina sideroides bezeichnen werde, da er das Angedenken an einen nicht mehr existierenden Pilz in sich trägt. Das zweite Geheimnis hängt ebenfalls mit dem lateinischen Artepitheton "sideroides" zusammen. "Sideroides" leitet sich von dem lateinischen Wort "sidus" ab, das "Stern" bedeutet. Also hätten wir es hier mit dem sternenhhaften Häubling zu tun. Was ist nun sternenhaft an unserem Pilz? Eine wahrlich nicht einfach zu beantwortende Frage. Die Hüte sind ockerlich braun und blassen in einigen Fällen von der Hutmitte angefangen aus, was man hygrophan nennt. Einige Fruchtkörper sind am Hutrand weißlich-gelblich ausgefranst, was ich jetzt aber nicht unbedingt als Velumreste interpretieren würde. Des Weiteren kann man an den meisten der weißgenatterten Häublinge kleine buckelhafte Erhebungen in der Hutmitte erkennen. Mhh, am Ehesten scheint mir noch der Stiel sternenhaft zu sein. Der deutsche Artname "weißgenatterte Häubling" trifft es eigentlich ganz gut. Doch von dieser Weißnatterung auf die nächtlich erleuchtete Sternenpracht zu schließen scheint mir doch etwas weit hergeholt. So komme ich letztendlich nur zu einer schlüssigen Herleitung des Artnamens, was mir bei Betrachten des unteren rechten Fotos offenbar wurde. Schaut euch die auf ihm zu sehenden unteren zwei Pilze an! In romantischer Versunkenheit schmiegen sie sich aneinander und betrachten - ja.- den Himmel über ihnen. Ich kann mir zu nächtlicher Stunde das pilzliche Liebessäuseln  nur zu gut vorstellen: "Siehst du auch den leuchtenden Polarstern? So klar und rein wird auch unsere Liebe in der Finsternis leuchten." Und schon werden neue Sporenschwärme durch den Wind in die Nacht getragen.
"Sideroides" nimmt somit Bezug auf das Verhalten unserer liebestrunkenen Pilze.
Kommen wir zum Schluss auf das eher prosaische Auffindungsszenario des weißgenatterten Häublings zu sprechen. Insgesamt habe ich die Pilzgruppe an zwei aufeinanderfolgenden Tagen besucht. Dies hing damit zusammen, dass ich am ersten Tag an den Stielen nichts Weißgenattertes feststellen konnte. Durch die Mikroaufnahmen war ich mir aber ziemlich sicher, den Pilz richtig bestimmt zu haben. Und nun kann ich endlich meine Tollkühnheit und Gefahren ins Auge blickende Abenteuerlust zur Schau stellen. Der Fundort der Pilze liegt in einem Venngebiet (Das Witte-Venn) an der Grenze zu den Niederlanden. Die Spazierwege werden nun nicht nur von Spaziergängern, sondern auch von wirklich stattlichen Gallowayrindern benutzt. Ja, es scheint mir, dass sie die Wege als bevorzugte Ruheorte auserkoren haben, und so blieb mir nichts anderes übrig als mich zwischen ihnen hindurchzuschlängeln, was meinen Testesteronspiegel in die Höhe schnellen ließ. Ja, auf dem Weg zur Pilzbestimmung hält mich so leicht nichts auf.
So absurd es klingen mag: Dass ich die Pilze überhaupt gefunden habe, liegt an der extremen Dürre dieses Jahres. Sie wuchsen an einem schon merklich verfallenen Baumstamm (es muss Nadelholz sein, denn Galerina sideroides kommt nur an ihm vor) inmitten eines Gebietes, das in einem normalen regenreichen Jahr morastig verschlammt sein muss. (Es führte ein auf Pfählen errichteter Holzweg über es.) 2018 konnte ich jedoch ohne Angst, als Moorleiche zu enden, zu dem Baumstamm gehen, auf denen die Pilze wuchsen. Und tatsächlich konnte ich beim zweiten Besuch feststellen, dass einige Fruchtkörper einen weißgenatterten Stiel hatten. Alle auf mich genommenen Gefahren hatten sich also gelohnt. Die weiße Natterung verliert unser Pilz anscheinend in zunehmendem Alter, aber wenden wir uns zum Schluss lieber wieder der innigen sternenschauenden Vertrautheit von Galerina sideroides zu und schauen mit ihm in den von Sternen kündenden Nachthimmel hinauf.      
 

        

Der lilaseidige Risspilz

(11.10.2018) 

Ein Pilz und die Spiritualität

Ein auf Mode achtender Mensch wird beim Anblick des lilaseidigen Risspilzes - Inocybe violacea - einen Schrei des Entsetzens nur schwer unterdrücken können. Durchaus in ein elegantes seidiges Violett gehüllt, zerstört er schon aufkommende Blicke der Bewunderung mit einem wahrlich völlig missratenen braun-rötlichen Buckel, der jeglicher gesellschaftlich anerkannten Farbkombinationswahl Hohn spottet. Doch ich denke, dass dies seine Absicht ist. Müde des ständigen Lobes, der heuchlerischen schmeichlerischen Worte und der nicht so ganz zweideutigen Avancen, hat er beschlossen, seinen Körper kontrapunktisch zu entstellen. Sozusagen zeigt er den Stinkefinger den Konventionen eines Schönheitsideals, das Inocybe violacea radikal ablehnt. Der majestätische Steinpilz wird zumindest vor Gram und Enttäuschung seine braunen Hutfarben verlieren, hatte er doch davon geträumt auf dem nächsten hochherrschaftlichen Bankett neben dem lilaseidigen Risspilz in einem attraktiven Licht zu glänzen. Nein, daraus wird nichts, denn ich gehe davon aus, dass Inocybe violacea noch nicht einmal eingeladen wird.
Doch gerade sein Ablehnungscharakter macht unseren Pilz schön, weshalb ich nun auch beim zweiten Risspilz dieser Pilzseite auf den Titel "Die Schmuddelkinder" (siehe "Der gerandetknollige Risspilz) verzichten werde. Stattdessen möchte ich auf seine spirituelle Seite verweisen, die im Zusammenhang mit der Farbe Violett steht und viel besser zu unserem Pilz zu passen scheint. Violett ist von dem lateinischen Wort "viola" - Veilchen abgeleitet, was wiederum eine (wahrscheinliche) diminutive Ableitung des altgriechischen Wortes "ion" ist, das auf die Göttin Io verweist. Diese war Priesterin der Hera und wurde von Zeus verführt. Gut, belassen wir es hier nun mit den mythologischen Anspielungen, die als Substrat in der Farbe Violett aufklingen. Doch schon hier merkt man, dass sie keine gewöhnliche Farbe ist, sondern in mythologische Tiefen hinabreicht. So verwundert es vielleicht nicht, dass Violett allgemein als Farbe der Spiritualität gilt und als Symbol für Buße, Einkehr und Umkehr steht. Nicht zufällig ist sie die liturgische Farbe des Advents und der Fastenzeit, stehen diese Zeiten doch auch für das Ende von etwas und die Vorbereitung auf etwas Neues. So wird in spirituellen Kreisen Violett als seelische Unterstützung für die Personen genutzt, die vor schweren Entscheidungen stehen und einen Neuanfang in ihrem Leben wagen wollen. Nur am Rande sei erwähnt, dass es sogar eine Partei gibt, die sich "Die Violetten" nennen. Liest man ihr Parteiprogramm, kann man durchaus eine gewisse Sympathie für sie empfinden. Unter anderem fordern die Violetten ein gesetzliches Grundeinkommen, damit die Menschen sich ohne Sorgen und ohne zeitlichen Druck ihrer spirituellen Seite zuwenden können. Was hier in diesem kurzen Satz vielleicht etwas naiv und weltfremd (nunja, letzteres ist es wahrscheinlich leider doch) klingt, ist zumindest auf philosophischer Ebene gut durchdacht, was man bei einem Besuch der Webseite der Partei feststellen kann.
Gut, nach all den etwas langatmigen und doch zu kurz geratenen Ausführungen kommen wir wieder auf den lilaseidigen Risspilz zurück. Ich bin sicher, dass es deutlich und klar geworden ist, warum er kein Pilz der gesellschaftlichen Auftritte ist und sich lieber in die Einsamkeit von Gräsern und Laubwerk eines kleinen Mischwaldes im Westmünsterland zurückgezogen hat. Angeblich soll er widerlich nach Erde und Mehl stinken, was ich bei dem gefundenen Exemplar aber nicht feststellen konnte. Eine leicht erdige Note hatte er allerdings schon. Er wuchs alleine, was ganz dem Konzept der Buße und Einkehr entspricht. So ist es letztendlich der Pilz, der seinen Fruchtkörper helfend den Wesen entgegenstreckt, die einkehren, umkehren und büßen wollen. Er ist der wahre Pilz der Meditation. Sucht ihn, setzt euch neben ihn und versenkt euch in ihn, dann sicherlich wird er auch das wahre Wesen des rot-bräunlichen Buckels offenbaren.        

Der kleine Blutegerling

(04.10.2018)

Eigentlich nichts für Vegetarier

Der kleine Blutegerling - Agaricus silvaticus - wird auch der kleine Waldchampignon genannt und kommt tatsächlich nur in Wäldern vor. In den meisten Fällen zieht er Fichtenforste vor, kann aber manchmal auch in anderen Waldtypen angetroffen werden. In unserem Falle wuchs er in einem Fichtenwald in der Bröcke im Westmünsterland - also ganz klassisch. Das lateinische Artepitheton - silvaticus - nimmt ebenfalls Bezug auf den Wald; also haben wir es mit dem perfekten Pilz für diese Homepage zu tun, denn sein Leben ist darüber hinaus auch dem "Rotten-Dasein" gewidmet. Wie alle Champignonarten lebt Agaricus silvaticus saprobiontisch, was bedeutet, dass er organisches Material abbaut und zersetzt. Doch auch auf ästhetischer Ebene spielt er mit dem Konzept des Morbiden. Ja, er ist die wahre Drama-Queen mit ausgesprochener Vorliebe für Splatter-Horror-Thrash. Wenn er jetzt noch sprechen könnte, würden wir keine wohlgesetzten kultivierten Worte vernehmen, sondern ein wildes angstgepeinigtes Schreien und Stöhnen, das sich in Mark und Bein des Fichtenforstes hineinbohrt. Worauf ich anspiele, ist leider nur unvollkommen auf den Fotos zu sehen, aber unten links bekommt man zumindest eine kleine Ahnung des Wesens des kleinen Blutegerlings. Berührt man ihn nämlich oder schnippelt gar an ihm herum, verfärbt er sich in Sekundenschnelle zu einem tiefen Rot, das tatsächlich an Blut erinnert. Somit mimt er ein in den Wald gehetztes Wesen, das den Massakern der Kettensägen entkommen möchte. In seiner Welt ist nun der Pilzsammler die Verkörperung der wild gewordenen Bestie, die sich mit Messern (in der Wahrnehmungswelt der Pilze nehmen sie bestimmt kettensägengleiche Züge an) auf ihn stürzt. Jedoch sagte ich es ja bereits: Er ist die Drama-Queen, denn schon bei leichteren Berührungen vergießt er sein Blut, was er bestimmt in Form von Ketchup-Plastikbeutelchen unter der obersten Pilzhyphenschicht bereithält.
Aus alldem erkennt man, - um nun auf den praktisch-kulinarischen Aspekt von Agaricus silvaticus langsam einzuschwenken - dass er recht leicht zu bestimmen ist. Es gibt zwar eine makroskopisch nicht trennbare Nachbarart, - Agaricus langei (der große Blutegerling) - mikroskopisch (wenn man es denn will) sind die beiden Arten leicht auseinanderzuhalten. Agaricus silvaticus hat einfach die kleineren Sporen, was ich nun für unseren Pilz auch überprüft habe. Und er ist ein wirklich vorzüglicher Speisepilz, der nach dem Zuchtchampignon schmeckt, den Geschmack aber um ein Vielfaches intensiviert und mit einem Schuss Waldesluft versehen hat. Ich muss zugeben, dass die kettensägenbewaffnete Bestie hinter der Tastatur sitzt und diese Zeilen auf den Bildschirm setzt, denn ich nahm die auf den Fotos zu sehenden Pilze mit nach Hause und bereitete sie nur mit Zwiebeln, Butter, Salz und Pfeffer zu. Um jetzt auch noch den letzten meiner Leser neidisch zu machen: Es war ein wirklicher Genuss. 
Und das beste habe ich mir natürlich wieder für den Schluss aufgehoben. Sicherlich gibt es einige Menschen, die aus ethisch-moralischen oder auch gesundheitlichen Gründen erwägen, Vegetarier, wenn nicht gar Veganer zu werden, es aber bisher nicht geschafft haben, auf  Fleischliches zu verzichten. "Nein, so ganz ohne Fleisch könnte ich mir ein Leben nicht vorstellen"- denjenigen, die diesen mit einem schlechten Gewissen ausgesprochenen Satz nur zu gut kennen, kann geholfen werden.
Nehmt Agaricus silvaticus und zerschneidet ihn mit euren frisch gewetzten Fleischmessern. Sein Blut wird euch förmlich entgegenspritzen und euch vorgaukeln, es mit frischem Fleisch zu tun zu haben - und das alles rein vegan. Somit eignet er sich für alle, die schon immer Vegetarier sein wollten, es bisher aber noch nicht gewagt haben zu sein.
Und gesund ist er auch noch - wenn man von etwaiger radioaktiver Belastung oder der Anreicherung von Schwermetallen einmal absieht. Champignons gelten sogar als Heilpilze, die das Immunsystem stärken und Stoffe enthalten, die das Wachstum bestimmter Tumorzellen hemmen sollen.
Wer jetzt noch auf seinem Wohnzimmersessel sitzen bleibt und nicht Hals über Kopf in den nächsten Fichtenwald stürmt, dem kann nicht geholfen werden.   

Der Blutmilchpilz

(29.09.2018)

Der blutende Wolf

Auch wenn man es nicht glauben mag: Dieser Pilz besitzt die Fähigkeit sich fortzubewegen und das auch noch in allen möglichen Richtungen. Was er tut, ist wolfsgleich über seine armen Opfer herzufallen: Algen, Bakterien, Pilze: - nichts ist vor seiner Fraßgier sicher und wehe ihr kommt einmal in seine Nähe. Schleimgleich wird er euch überziehen und der Auflösung entgegenbringen. Die Rede ist von dem Blutmilchpilz - Lycogala epidendrum -, einem neben der gelben Lohblüte häufigsten Schleimpilze unserer Breiten. In dem Entwicklungsstadium, in dem die Fotos entstanden sind, ist er ungefährlich, unbeweglich und einfach hübsch, ja sogar etwas skurril. Schleimpilze sind keine richtigen Pilze, sondern nehmen in der Biologie eine seltsame Stellung zwischen Tier, Amöbe, Bakterium und Pilz ein. Eigentlich müsste neben Tieren, Pflanzen und Pilzen eine vierte Ordnung des Lebens eröffnet werden, doch davor scheut man anscheinend noch etwas zurück. Oder es ist einfach allen egal, was mit den kleinen Schleimpilzen passiert, denn man muss in den meisten Fällen schon gezielt auf die Suche gehen, um sie zu finden. Aus den Sporen der Schleimpilze entstehen amöbenhafte Einzeller, die millionenhaft zusammenfinden, um eine schleimige räuberische Masse zu bilden. Zellwände werden dabei nicht ausgebildet, so dass tatsächlich von einem Einzeller gesprochen werden kann. Wenn dann alle äußeren Bedingungen günstig sind und der Heißhunger gestillt, werden Fruchtkörper gebildet, die letztendlich ihre Sporen für einen neuen Lebenszyklus heranbilden. Was wir auf den Fotos sehen, sind die Fruchtkörper des Blutmilchpilzes, und ein besonderes Glück war es, unterschiedliche Entwicklungsstadien auf einem Kiefernholzstück zu finden. Oben rechts und unten links erkennt man die noch jungen weiß gemaserten rötlich-pinken Fruchtkörper. Unten rechts sind sie bereits weiter herangereift und oben links schließlich haben sie sich geöffnet, um ihren Sporenstaub dem Wind zu überlassen. Doch was in aller Welt ist unten links zu sehen?  Eine Skulpturausstellung im Reich der Myxomyceten (Schleimpilze)? En Fallschirm? Ist unser Blutmilchpilz etwas aus den Wipfeln einer Kiefer auf das Holzstück geschwebt? Eine biologische Anomalie? Nein, der Schuldige der roten bizarren Form sitzt hinter der Tastatur und berichtet von seiner Freveltat. Ich habe mit meinem Messer in ihn hineingestochen und in Sekundenschnelle quoll die pastenartige Form an die Luft und verharrte als aussagekräftige Figur. In Wirklichkeit ist es die noch unreife Sporenmasse, die nun steril und nutzlos in der Luft erstarrt. 
Doch eigentlich verhält es sich wie immer ganz anders. Das, was wir auf dem Foto sehen, ist das Blut eines verletzten Wolfes. Und ich versichere meinen Lesern, dass ich mir dies nicht aus meinen letzten Haaren gesaugt habe. Der Volksname  von Lycogala epidendrum ist nämlich Wolfsblut. Allgemein ist ja bekannt, dass der Wolf nach Mitteleuropa zurückkehrt. Dass er nun aber schon im Westmünsterland umherstreunert war mir neu, doch die unumstößlichen Beweise sind leider nicht mehr aus der Welt zu schaffen. Ich bin sicher, dass in der heutigen Nacht sein schmerzverzerrtes Heulen - er muss schließlich verletzt sein -  mein Einschlafen begleiten wird. Was für die folgenden Tage bleibt, ist der Spur der Blutmilchpilze zu folgen. Dann, ja dann wird der Augenblick kommen, den Wölfen im Westmünsterland mit beklommenem Herzen und schlotternden Knien gegenüberzutreten. 
Ob dann mein Blut auch zu pilzähnlichen Geschöpfen heranwächst, bleibt abzuwarten. 
 

Der falbe Rötling

(20.09.2018)

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Hochmut kommt vor dem Fall

Um meine ganze grenzenlose Überheblichkeit und Ahnungslosigkeit in aller schonungsloser Blöße darzulegen, habe ich das, was nun am Anfang folgt, nicht gelöscht, sondern setze es einfach gekonnt in Anführungszeichen: 
"Ich kann es nicht lassen und hoffe, meine Leser nicht mit einer erneuten Eigenlobhudelei endgültig zu verschrecken. Doch folgendes Zitat aus "Die Großpilze Baden Württembergs - Band 4" von German J. Krieglsteiner lässt erahnen, wie ich in nächster Zeit nur noch von oben herab, hochnäsig versnobbt, meine Mitmenschen betrachten werde: "In Deutschland zeigt sich die Art in Bayern und Baden-Württemberg selten und unregelmäßig verstreut […], ansonsten sind nur wenige Vorkommen in Rheinland-Pfalz, Niedersachsen, Sachsen-Anhalt und Brandenburg bekannt." (S. 196). Ha, und gefunden habe ich den Weidenrötling - Entoloma sericatum - in einem Bruchwaldgebiet zwischen Pappeln in Lank Latum, also im tiefsten Nordrhein-Westfalen. Es hilft nichts, die Pilzverbreitungsbücher müssen neu geschrieben werden. Ich wusste es ja schon immer: Lank Latum hat es in sich. Ist schon der Sportplatz eine Reise wert (siehe Orte), so wird der Lank Latumer Bruch zum El Dorado der seltenen Artenjäger unter unseren mykophilen Freunden werden.
Gut, um der Wahrheit genüge zu tun und nicht den Eindruck zu erwecken, ich wäre wirklich ein mit allen Wassern gewaschener Pilzkenner, füge ich beschämt hinzu, dass die Bestimmung völlig unsystematisch und von chaotischer Zufälligkeit geprägt war. Ich besitze zwar einen Schlüssel zu den Entoloma-Arten (aus jenem oben zitierten Buch), doch von einem souveränen Durchschlüsseln kann bei mir leider keine Rede sein. Um nur ein (von vielen) unüberwindbares Hindernis zu nennen, sei gesagt, dass von einem die Entscheidung gefällt werden muss, ob das Pigment der Huthauthyphen intrazellulär oder inkrustiert ist. Ja, leckopfanni, keine Ahnung.  
Und um direkt weiter der Euphorie den Atem zu nehmen, muss ich ebenfalls hinzufügen, dass ich nicht hundertprozentig sicher bin, den Pilz wirklich richtig bestimmt zu haben."
Das, was nun eben zwischen Anführungszeichen zu lesen war, habe ich vor drei Tagen in die Tastatur gehämmert. Als ich den letzten Satz schrieb, wurde mir endgültig bewusst, dass die Bestimmung wirklich alles andere als sicher war, weshalb ich daran ging, mir weitere Optionen der Gattung Entoloma anzuschauen. Tja, und da präsentierten sich tatsächlich einige weitere Arten, die durchaus besser zu meinem Pilz zu passen schienen. Entoloma sericatum schied schließlich völlig aus, da das Fleisch unter der Huthaut braun sein sollte, das meines Pilzes war jedoch definitiv weiß. Schließlich kam ich auf Entoloma sordidulum - den falben Röhrling. Alles schien besser zu passen: der starke ranzig-mehlige Geruch, die Sporen und das Gesamterscheinungsbild. Und schon wurde Lank Latum als Hotspot der Pilzraritätensammler von der Landkarte gefegt, und keine noch so eilig einberufene Ratsversammlung wird daran etwas ändern können. Entoloma sordidulum ist recht häufig und zur Absicherung stellte ich die Fotos in ein Pilzforum. Die Antwort des Pilzexperten war definitiv und irgendwie schon zu erwarten gewesen: Es könnte Entoloma sordilulum sein oder auch nicht. Rötlinge haben es echt in sich. In vielen Fällen muss man tatsächlich gute Mikrobilder der Huthautpigmentierung bekommen, da sonst eine genaue Artbestimmung nicht möglich ist. Und meine Mikrobilder erreichen bei weitem nicht die zu erfüllenden Kriterien einer Rötlingsbestimmung.
Im Forum erhielt ich den Tipp, es mit meiner Anfrage in einem Spezialforum für Rötlinge zu versuchen. (Ja, es gibt tatsächlich ein Spezialforum für Rötlinge - die Welt des Internets ist wahrlich angsteinflößend.)
Dort wurde mir auch prompt geantwortet, dass tatsächlich nichts gegen die Bestimmung meines Pilzes als falber Röhrling sprechen würde - so weit es eben meine Mikrobilder zu beurteilen zuließen. So erhält nun mein Pilz den Namen Entoloma (cf.) sordidulum.  Cf. steht für einen Arbeitstitel und für keine gesicherte Bestimmung. Das Kürzel leitet sich vom lateinischen "conifer=vergleiche" ab. Bei meinem Pilz bedeutet dies übersetzt: Nach den Photos kann es Entoloma sordidulum sein, es fehlen aber weitere Untersuchungen, um dies auch ohne einen Restzweifel behaupten zu können.
Gut, wie ihr seht, muss es noch etwas dauern, bis ich es mir leisten kann, mit hocherhobenem Kopf auf meine Mitmenschen herabzublicken.     

Verlieren wir zum Abschluss noch ein paar Worte zu Entoloma (cf.) sordidulum, denn er kam nun definitiv zu kurz in diesem Beitrag. Unscheinbar - falb - ist er tatsächlich. Doch aufmerksam macht er durch zweierlei: seinen aufdringlichen zuerst sogar süßlich wirkenden mehligen Geruch und seine rosa gefärbten Lamellen (Dieses Merkmal teilt er sich jedoch mit  allen Entoloma-Arten.). Erblickt man ihn, möchte man ihn keines zweiten Blickes würdigen, doch um Gottes Willen, was würde man verpassen. Von oben, von der Seite, von unten changiert er von einem nichtssagendem ausgewaschenen Grau zu einem kokett leuchtenden Rosa. Wenn er nun noch einmal seine Geruchswahl überdenken würde, könnte man ihn als durchaus attraktiv bezeichnen.
 

Der gerandetknollige Risspilz

(14.09.2018)

Die kulturelle Vielfalt im Pilzreich

Lasst die Korken knallen, jubelt mit Freudenschreien und stimmt ein in den Chor von Millionen: Ja soooo, bestimmt ein Weltmeister, ja soooo, bestimmt ein Weltmeister, ja, soooo, bestimmt ein Weeeltmeister. Gut, ich konnte es mir am Anfang nicht nehmen lassen, mich mit Eigenlob sozusagen zu übergießen, doch da ich bisher keinerlei Glückwünsche erhalten habe, muss ich mir diese eben selbst aussprechen. Ja, endlich ist es mir gelungen, einen Risspilz mit dem Mikroskop zu bestimmen. Man muss wissen, dass die Gattung der Risspilze - Inocybe - sehr viele ähnlich aussehende Arten beheimatet und makroskopisch landet man sehr oft bei sehr vagen Vermutungsbestimmungen. So auch hier. Makroskopisch schien mir alles auf den strohgelben Risspilz - Inocybe cookei - hinzudeuten, besonders da ich den Geruch des gefundenen Pilzes als honiggleich wahrgenommen habe, was eben auf den letztgenannten Pilz hindeutet. Nun, Gerüche sind so eine Sache. Viele der Risspilzarten riechen nach Sperma, und ich frage mich, ob Menschenn sie in einer günstigen Hormonkonstellation als sexuell stimulierend empfinden. Das wäre mal eine Schlagzeile: "Skandal - Wanderfreunde aus A.  veranstalten wilde Orgie nach dem Schnüffeln an Pilzen." Ich schweife ab und versuche im Folgenden, mich auf den gerandetknolligen Risspilz - Inocybe mixtilis - zu konzentrieren. Nun um sicher zu gehen, dass ich den vermeintlichen strohgelben Risspilz richtig bestimmt hatte, fing ich an, ihn zu mikroskopieren. Und gleich das Sporenbild zerstörte mein Selbstvertrauen in mein makroskopisches Können. Die Sporen waren höckerig, die vom strohgelben Risspilz nicht. (Risspilze kommen mit zwei Sporenformen daher: höckerige und elliptisch bis bohnenförmige, was bei einem Blick durch das Mikroskop schon eine Menge Arten ausschließt). Nun, das Bestimmungsunterfangen wurde wieder auf Null gestellt und ich schaute mir mögliche höckerigsporige Inocyben an. Schnell wurde ich bei Inocybe mixtilis fündig, musste aber feststellen, dass es einige ähnliche höckersporige Arten gibt, die durchaus in Betracht kamen. Oh Gott, vielleicht sollte ich mich doch wieder auf die Wandergruppe aus A. konzentrieren. Es hilft nichts, ich brauche Pilzgifte,  um die Bildsynapsen meines Gehirns zu blockieren.
So schaute ich mir die Lamellenschneide unter dem Mikro an. (Ich zupfte ein kleines Stück der Schneide mit einer Pinzette unter einer Stereolupe ab und musste feststellen, dass zwischen den Lamellen zahlreiche Milben auf und zwischen ihnen hin und herwanderten. Auf die Mikrobilder haben sie es leider nicht geschafft. Aber ihr seht, selbst Milben halten mich nicht davon ab, den richtigen Artnamen eines Pilzes zu erfahren.) Die Form der Cheilozystiden (die Zellen, die auf den Fotos zu sehen sind) und Pleurozystiden (ein Zelltyp, der an den Lamellenflächen vorkommt) brachte die Lösung: Ja, es musste Inocybe mixtilis sein. 
Makroskopisch wichtig ist eine rundliche Knolle, die man auf dem oberen linken Foto erkennen kann.
So weit, so gut. Eigentlich hatte mir vorgeschwebt, meinen ersten Beitrag auf dieser Seite zu einem Risspilz mit dem Titel "Die Schmuddelkinder" zu versehen. Viele Risspilze reißen im Alter radial auf, sind mit Schmutz bedeckt und wachsen an Stellen, die man seinen eigenen Kindern zum Spielen verbieten würde. Eigentlich sind sie die wahren Rabauken des Pilzreiches. Doch der gerandetknollige Risspilz macht hier eine Ausnahme und präsentiert sich durchaus hübsch, weshalb ich nun auf "Die kulturelle Vielfalt im Pilzreich gekommen bin". Hä, was? Es hat mit dem lateinischen Artepitheton "mixtilis" zu tun, das so in etwa "gemischt", "vermischt" bedeutet. Gewählt wurde er, da unser Pilz anscheinend Merkmale verschiedener Arten in sich vereinigt. Ein wahrer Multikulti also, der Hybride, der sich hoffentlich nicht wie wir Menschen um Identitätszuschreibungen Sorgen machen muss. Oder verfasst er etwas auch Abhandlungen und doziert in den Waldesnächten über die Immanenz der Identitätskonstruktion und den "third space" einer neuen pilzlichen Bedeutungsemergenz?  Ich hoffe, seinen pilzlichen Nachbararten bleibt dieses erspart. Aber ebenfalls hoffe ich, dass unser Pilz nicht von anderen Rabauken-Inocyben gemobbt und ausgegrenzt wird. Pegidaaufmärsche habe ich zum Glück im Pilzreich noch nicht feststellen müssen.
Aber es ist auch besser, sich nicht mit unserem Pilz anzulegen. Wie fast alle Risspilzarten besitzt er ein Gift, das Muscarin heißt. Und Muscarin ist nicht so ohne. Es setzt sich an den sogenannten muskarinischen Acetylchotinrezeptoren fest und kann von körpereigenen Enzymen nicht mehr abgebaut werden. Gut, klingt jetzt nicht so tragisch, aber ist es doch. Die Rezeptoren sind Teil des parasympathischen Nervensystems, das für die Steuerung vieler innerer Organe - unter anderem das Herz - zuständig ist. Tja, und sind sie blockiert, kann das unschöne Dinge  nach sich ziehen. Ein ungesteuertes Herz ist zumindest nicht das, was ich mir wünsche. 
Doch falls ihr mal im Wald stolpert und mit offenem Mund auf einem Risspilz landet, gibt es zum Glück Abhilfe, wenn ihr euch schnell ins Krankenhaus begebt. Die Rettung ist Atropin - ein Stoff, der in der Tollkirsche vorkommt. Er ist in der Lage Muskarin an den Rezeptoren zu vertreiben, was jetzt aber keine Aufforderung sein soll, im Wald nach den leckersten Inocybearten Ausschau zu halten.
  
 
 

Der Stink-Schirmling

(07.09.2018)

Hilfe, ich muss pervers sein

Vielleicht überrascht meine verehrten Leser der Titel nur in der Hinsicht, dass die in ihm erhaltene Erkenntnis so spät kommt. Und was hat der wirklich schön anzusehende Stink-Schirmling - Lepiota cristata - damit zu tun? Habe ich etwas ein so obszönes Treiben vor ihm veranstaltet, dass seine Schuppenstruktur vor Scham rotbraun angelaufen ist?  Doch keine Angst, ich habe mir alle erdenkliche zarte Mühe mit ihm gegeben und ihn sogar mikroskopiert, um andere ihm sehr ähnelnde Arten auszuschließen. Was also dann? Es hängt mit seinem deutschen Artnamen zusammen: Stink-Schirmling. Noch immer bin ich empört, wie einer so eleganten Erscheinung ein solcher despektierlicher Artname gegeben worden ist. So denke ich auch, dass die rotbraunen Hutschuppen nicht aus Scham, sondern aus purem Ärger diese Farbgebung angenommen haben. Schaut man in die Literatur und ins Internet und liest sich die Beschreibungen des Geruchs unseres kleinen Pilzes durch, kann man tatsächlich Mitleid mit einem Wesen bekommen, das besseres verdient hätte. So ist von "unangenehm, widerlich nach Leuchtgas" zu lesen, an anderer Stelle heißt es: "Er riecht unangenehm und widerlich". Und in der Pilzzeitschrift "Der Tintling", von der ich bisher ein begeisterter Abonnent gewesen bin, wird der Geruch von Lepiota cristata als "unangenehm metallisch stechend" umschrieben. All dies ist purer Unfug und nachdem ich einen mit unflätigen Ausdrücken gespickten Leserbrief geschrieben haben werde, werde ich mein Abonnement auf Lebenszeit kündigen. Doch wie es so ist, hat sich ein anderer furchtbarer Gedanke in meinen Gehirnwindungen festgesetzt: Bin ich es etwa, der den Geruch des Stink-Schirmlings in einer Richtung wahrnimmt, der andere Menschen nur ein entsetztes Kopfschütteln abgewinnen können? Bin ich der perverse Mensch, der auf Müllhalden und Autobahntoiletten in Ekstase gerät? 
Was immer es sei, für mich verströmt der Stink-Schirmling einen zitronengleichen Duft, der mich in mediterrane Glücksgefühle hineinträgt.
Und auch wenn ich öfters das Nennen der lateinischen Artnamen als etwas borniertes Möchtegernintellektuellesauströmendes wahrnehme, scheint es mir hier der einzige Ausweg zu sein. "Crisata" bedeutet, dass sich auf dem Scheitel unseres Pilzes eine Art Helmschmuck befindet, was auf den Fotos auch gut zu erkennen ist. Ja, die wahre Stink-Schirmlingsnatur kommt hier in all seiner Eleganz und all seinem ritterlichem Adel zur Geltung. 
Trotz seiner feudalen Erscheinung ist er sich nicht zu Schade, recht häufig an Waldrändern und an anthropogen beeinflussten Standorten (Zitat Wikipedia) zu erscheinen.
Über seine Essbarkeit herrscht mal wieder völlige chaotische Meinungsverschiedenheit. Schreibt die für in alle Ewigkeit geächtete Zeitschrift "Der Tintling", dass Lepiota cristata zwar ungiftig sei, wegen seines widerlichen Geruchs und Geschmacks als Speisepilz aber ohnehin nicht in Frage komme, so bezeichnet Wikipedia den Stink-Schirmling als ungenießbar und zumindest giftverdächtig. Andere Seiten im Internet benennen unseren Pilz als giftig. Tja, was nun?  Esst ihn lieber nicht, denn auch wenn er tatsächlich ungiftig sein sollte, gibt es andere recht ähnlich aussehende Schirmlingsarten, die sogar tödlich giftig sein können. Und bevor ich wieder meine Nächte in Notaufnahmen der deutschen Provinz verbringe, erfreue ich mich lieber an seiner Erscheinung und seinem zitronenartigen Duft. 

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Der Douglasien-Röhrling

(03.09.2018)

Kennt ihr den Baum, wo die Orangen blühen?

Kennt ihr den Baum, wo die Orangen blühen? Nein? Dann macht euch auf in die Wälder eurer Umgebung und sucht nach Douglasien, pflückt einige Nadeln vom Baum und zerreibt sie zwischen euren Händen und führt sie zu eurer Nase. Ich versichere euch, dass ein Lächeln sich in eure Gesichter zaubert und ein mediterranes Wohlgefühl euch durchströmt. Ich kann mittlerweile an keiner Douglasie mehr vorbeigehen, ohne mich mit ihrem Orangenduft vollzusaugen. Mediterran ist der Baum allerdings nicht, sondern stammt aus Nordamerika, genauer aus den Rocky Mountains und British Columbia und folgt die Sierra Nevada entlang bis nach Mexiko. Ein schottischer Botaniker namens David Douglas brachte das erste Exemplar im 19. Jahrhundert nach Kew Gardens in der Nähe von London und seitdem ist der Siegeszug der Douglasie als Forstbaum nicht mehr aufzuhalten. Ja, mittlerweile gilt sie als wichtigster nicht heimischer Forstbaum schlechthin.  Dies liegt u.a. auch daran, dass sie ein sehr schnell wachsender Baum ist. Doch nicht nur der Baum ist nach Europa gekommen, sondern auch seine pilzlichen Symbionten, die allerdings in Deutschland wohl noch nicht so häufig vorkommen. Unter ihnen befindet sich der Douglasien-Röhrling - Suillus lakei -, der oben auf den Fotos zu sehen ist. Ha, häufig vorkommen, er ist in Wirklichkeit extrem selten. In Mecklenburg-Vorpommern wurde der Erstnachweis der Art erst 2008 erbracht. Nun, um mich nun nicht mit pilzlichen Lorbeeren und Orangenpokalen zu schmücken, muss ich leider gestehen, dass ich Suillus lakei nicht in Deutschland, sondern in Neu Mexiko gefunden habe und dort in den Sandia Mountains nahe Albuquerque. Und wenn man sich die natürliche Verbreitungskarte der Douglasie anschaut, wird man feststellen, dass dieses Gebirge tatsächlich noch das natürliche Verbreitungsgebiet des Baumes darstellt.
Als ich den Pilz auf dem 10K-Trail nahe des Sandia Peaks fand, wusste ich ihn mal wieder nicht richtig einzuordnen. Eine Suillus-Art schien mir naheliegend, denn er ähnelte etwas dem Hohlfußröhrling - Suillus cavipes-, der in Deutschland in Massen bei Lärchen wächst. Auch konnte ich mich nicht richtig konzentrieren, denn kurz vorher traf ich einen Mountain-Biker, der mir zurief, dass er in der Nähe einen Berglöwen gesichtet hätte. Das war dann doch etwas zu viel für meine Nerven, hatte ich doch wohl eine Stunde vorher eine kleine Wandergruppe getroffen, die mir erzählte, dass vor kurzer Zeit in den Sandia Mountains ein Schwarzbär einen Wanderer getötet hätte. Mensch, das wäre es mal, dachte ich mir so, wenn ich bei Betrachten eines unbekannten Pilzes von hinten von einem Berglöwen und von vorne von einem Schwarzbären angefallen würde, während ich mir Gedanken machte, ob der Röhrenansatz unseres Pilzes nun leicht am Stiel herablaufend war oder nicht. Um ehrlich zu sein, machte mich schon das Rascheln eines Eichhörchens nervös, und als plötzlich auch noch ein Hirsch zwischen den Bäumen auftauchte, war ich kurz davor die bedingungslose Wanderkapitulation zu unterschreiben, nicht ohne zuvor noch einmal angsterfüllt und panisch durch den Wald zu schreien.
Doch ich nahm meinen letzten Mut zusammen und machte einige Fotos. Auch wenn der typische Suillus lakei auf dem Hut mehr rotbraune Schuppen besitzt, bin ich mir sicher, ihn richtig bestimmt zu haben. Meine Exemplare waren schon etwas älter und hatten ihre jugendliche Verfärbung zugunsten eines eher bräunlich-gelb-orangen Farbenspiels aufgegeben. Essen kann man ihn auch, aber es ist nicht zu erwarten, dass der Douglasien-Röhrling in absehbarer Zeit in Deutschland in Massen wächst. Falls die Suche ergebnislos verläuft, bleibt immer noch der Griff in die Zweige seines Baumpartners und gewiss bemächtigt sich eurer ein unwiderstehliches Sehnen und Verlangen nach orangengetränkter Sinnlichkeit.

Die verzweigte Becherkoralle

(23.08.2018)

Es wird exotisch

Mal wieder habe ich einen Titel gewählt, der eigentlich völlig in die Irre führt. Exotik und verzweigte Becherkoralle - Artomyces pyxidatus - wollen dann doch nicht so geschmeidig in einem Atemzug genannt werden, und auf Wikipedia ist sogar zu lesen, dass Funde unseres wärmeliebenden Pilzes in den letzten Jahren in der norddeutschen Tiefebene stark zugenommen hätten. Und norddeutsche Tiefebene und Exotik - nun ja. Doch es war nicht die norddeutsche Tiefebene, in der ich die verzweigte Becherkoralle gefunden habe. Nein, es war in der Bergwelt der Sandia-Mountains in der Nähe Albuquerques in Neu Mexiko. Tja, wenn das nun mal nicht exotisch ist. Die spanischen Conquistadores nannten den Gebirgszug nach der "Wassermelone" (sandía), da in der untergehenden Sonne die Berge tatsächlich in ein stetig changierendes orange-rötliches Farbenspiel getaucht werden, das die Spanier an eine Wassermelone denken ließ. Wäre ich damals als conquistador in Albuquerque gewesen und hätte namensgebende Befugnisse besessen, hätte ich die Berge Corales-Mountains (Corales=Korallen) genannt, und endlich hätte es einmal einen Gebirgszug gegeben, der nach einer Pilzgattung benannt worden wäre. Damals jedoch hatten die Spanier anscheinend anderes als Pilze im Sinn, weshalb mit Fug und Recht behauptet werden kann, dass eine historische Chance vertan wurde. Gefunden habe ich die schon etwas älteren Fruchtkörper der verzweigten Becherkoralle eher zufällig an einer schon umgestürzten und vor sich hin modernden Espe, einer Baumart, die mit ihrer oft augenförmig aufreißenden Borke wie belebt wirkt und seltsame Chiffren in die einsame Bergeswelt schreibt.  Von der Wanderung schon etwas erschöpft, machte ich schnell ein paar Fotos, ohne jedoch große Hoffnung zu haben, den Korallenpilz bestimmen zu können. Es gibt unzählige Arten, die sich recht ähnlich sehen können und dann noch Neu Mexico: Wer weiß, was für seltsame Wesen in diesem Teil der Welt beheimatet sein mögen. Aller Skessis zum Trotz war es letztendlich jedoch recht einfach.  Die verzweigte Becherkoralle hat eine Verzweigungsstruktur, die pyxidat genannt wird. (Ich sagte ja, es wird exotisch!) Pyxidat bedeutet, dass die Ästchen in ihrem Endpunkt becherförmig vertieft sind, an dessen Rand weitere kleine Ästchen in die Höhe streben, was man m.E. ganz gut (nunja, nicht perfekt) auf den Fotos erkennen kann. Außerdem wachsen nur wenige Korallen direkt auf umgestürzten Bäumen, was die Bestimmung dann auch einfacher macht. Doch kommen wir zur Exotik zurück. Tatsächlich ähnelt unser Pilz (und seine Nachbararten) seinen unter Wasser lebenden Seinsgenossen. Doch muss man sich der verzweigten Becherkoralle nicht mit Taucherbrille und Sauerstoffmaske näheren, und ebenfalls muss man keine Angst haben, eine in ihrer Existenz bedrohten Tiergattung durch tollpatschige Unterwasserbewegungskoordination ins Jenseits zu trampeln. Nein, getrost kann man einige Ästchen abbrechen und sich an ihrem würzigen Geruch erfreuen. Wenn man ganz mutig ist, kann man sie auch zum Essen zubereiten, jedoch gehen die Meinungen zur Essbarkeit mal wieder in sehr unterschiedliche Richtungen. Von Unwohlsein, Ungenießbarkeit bis zur uneingeschränkten Essbarkeit reichen die Literaturangaben. 

Gerne hätte ich Artomyces pyxidatus in der untergehenden Neu-Mexikanischen Sonne gesehen. Ich bin sicher, dass auch er orangerotwassermelonengleich sein Licht in den Wald verströmt hätte.   

Der harzige Lackporling

(21.07.2018)

Von der Wiege bis zur Bahre

Ein Memento Mori, so wie es der Titel nahelegt, wird dieser Artikel nicht darstellen, obwohl viele Pilzfruchtkörper in ihrer Kurzlebigkeit schon symbolisch auf jenes bezogen werden könnten. Gefunden habe ich den harzigen Lackporling - Ganoderma resinaceum -  Ende Juni in der Bröcke an einem abgestorbenen Eichenstamm.  Und hier drängt sich natürlich ein weiteres Memento-Mori-Moment auf, denn unser Pilz lebt zuerst parasitär und Weißfäule verursachend an Laubbäumen (meistens Eichen) und nach Absterben ihres Wirtes können sie noch einige Jahre saprobiontisch ihre Zerstörungsarbeit fortsetzen. Fruchtkörper werden meistens im Juni gebildet und sind einjährig - im Gegensatz zu anderen Porlingen, deren Fruchtkörper oft jahrelang weiterwachsen und Sporen produzieren. Bevor ich nun auf den eigentlichen Titel dieser Zeilen zu sprechen komme, muss ich einen Aspekt voranstellen, der mir erst bei Betrachten der Fotos aufgefallen ist. Machte es für mich am Anfang den Eindruck, als ob der Fruchtkörper  das Produkt eines von einem Bäckerlehrling verhunzten Brotlaibes sei (siehe oberes Foto links) bin ich nun auf die wahre Natur dieses Pilzes gestoßen. Schaut euch in aller Ruhe das obere linke Foto an. Woran erinnert es euch? Ja, an ein bedecktes und etwas verunstaltetes kleines Zwergenbaby. Man erkennt den Mund, das geschlossene Äuglein und die ins Monströse gewachsene gerötete Nase. Wahrscheinlich hat die Zwergenmutter ob solcher Monströsität einen Schreck bekommen, so dass es ihr Baby an dem toten Eichenstamm abgelegt hat. Nun, und wir kommen der Bedeutung des Titels immer näher, habe ich den harzigen Lackporling eine Woche später erneut besucht, wovon das Foto links unten zeugt. Eine kleine Metamorphose hat stattgefunden und nun gleicht unser Zwergenbaby einem kleinen Elefanten im Profil. Alles ist da: das breite große Ohr, die weite gewölbte Stirn und der Rüssel, der in unserem Falle eine direkte Verbindung mit dem Bauchinhalt aufgenommen hat, als ob es sich selbst vernichten und aufsaugen wollte. Das Foto oben rechts wurde drei Wochen nach dem Erstfund aufgenommen und jetzt endlich ist es soweit, die Bedeutung des Titels zu lüften. Ich habe mir nämlich vorgenommen die Entwicklung des Pilzes mitzuverfolgen, bis er den Weg alles Irdischen gegangen ist. Der Fundort ist nicht weit von meiner Wohnung entfernt, so dass ich ihn recht bequem aufsuchen kann. Und schon das Zeitspektrum der drei Wochen, aus denen die Fotos stammen, zeigt eine schnell fortschreitende Veränderung. Nach einer Woche hat sich die gelbe helle Harzkruste schon stark verdunkelt, und nach drei Wochen ist sie gänzlich dunkelbraun geworden. Wenn alles gut läuft, wird Ganoderma resinaceum in ein paar Wochen abgeflacht und dunkel sein, wobei sich ebenfalls der wulstige gelbe Rand abgeflacht haben müsste. Falls dem nicht so sein wird, werde ich dies mit einem "P.S." nachtragen. Die Harzkruste ist leicht eindrückbar und schmilzt blubberig, blasig aufschäumend, wenn man ein Feuerzeug nimmt, und die Flamme an die Harzkruste hält. Ein Spektakel für Groß und Klein, und der Pilz dürfte auch keinen zu großen Schaden nehmen, vorausgesetzt, es ist nun tatsächlich kein kleines Zwergenbaby. 

Das Sporenpulver ist braun, und man kann es tatsächlich auf dem oberen rechten Foto sehen. Die dunkle Farbe ist den Sporen geschuldet. Nach der Aufnahme habe ich mit der Hand eine Stelle der Oberfläche poliert, und, was soll ich sagen. sie war danach braun verschmiert und erst zu Hause konnte ich mich mit Hilfe von Seife von den Fortpflanzungseinheiten befreien. Die polierte Stelle war etwas heller bräunlich gefärbt, hatte aber auch eine leichte Farbschattierung hin zum Dunkelrötlichen. Diese dunkelrötliche Farbe besitzt nun auch ein Verwandter unseres Pilzes: der kupferrote Lackporling - Ganoderma pfeifferi. Unterscheiden kann man beide ganz gut, wenn man sie durchschneidet. Hat Ganoderma resinaceum eine helle bräunliche Trama, ist sie bei Ganoderma pfeifferi dunkelbraun gefärbt. Gott, ein kleines Zwergenbaby zu zerschneiden, wäre mir aber trotz aller perversen Tendenzen, die mir eingeschrieben sind, nicht eingefallen. Ein Hinweis, dass es der harzige Lackporling sein muss, gab es aber doch: In jungem Zustand sondern die Fruchtkörper in großen Mengen eine harzhaltige Flüssigkeit aus, die nach kurzer Zeit verhärtet. Wenn man in das rechte untere Foto etwas hineinzoomt, kann man zumindest etwas davon erkennen. Sonst müsst ihr mir einfach glauben.

Um dem Weg von der Geburt bis zum Tod etwas erträglicher zu gestalten, hat der harzige Lackporling noch mit einer Fähigkeit aufzuwarten. Er ist eng mit dem glänzenden Lackporling - Ganoderma lucidum - verwandt und einige Forscher meinen sogar, dass es nur unterschiedliche Artvarietäten wären. Ganoderma lucidum ist der König der Heilpilze, und ebenfalls unser Pilz besitzt diese heilenden Kräfte. Also, begebt euch in die Wälder, erntet, stellt Tinkturen, Pilzpulver und sonstiges her und gedenkt eines kleinen verunstalteten Zwergenbabys, das an einem Eichenbaum zurückgelassen wurde.        

Der gezonte Ohrlappenpilz

(18.07.2018) 

Der Hungerkünstler

Das Wort Hungerkünstler führt in die Irre. Eigentlich müsste der gezonte Ohrlappenpilz - Auricularia mesenterica - der Durstkünstler heißen, doch da dieser Begriff nicht geläufig ist und auch keine kafkaesken Reminiszenzen zulässt, belasse ich den Titel bei "Der Hungerkünstler". Doch keine Angst, Kafka wird in diesem Artikel nicht weiter vorkommen, denn ich habe schlimmeres im Sinn. Ich werde nämlich - Fanfarentrommelwirbel - Auricularia mesenterica in eine direkte Verbindung zur französischen Aufklärung stellen. Jawoll! Und zwar fand ich bei meiner Suche von Vergleichsbildern im Internet ein handkoloriertes Blatt des gezonten Ohrlappenpilzes des französischen Botanikers und Mykologen Jean Baptiste Francois Buillard (1752-1793). Dieses stammt aus einem Werk, dessen Titel allein schon eine Würdigung wert ist: "Histoire des Champignons de la France, ou Traité élémentaire renfermant dans un ordre méthodique les descriptions et les figures des champignongs qui croissent naturellement en France". Ja, ganz im aufklärerischen Geist ist von einem "ordre méthodique" die Rede, die Buillard in diesem Werk auf die Pilze anwendet. Ordnen, klassifizieren, systematisieren, alles dies war en vogue in einer Zeit, in der man meinte, die Welt mit dem Verstand durchdringen und verstehen zu können. Mittlerweile wissen wir ja zum Glück, dass die Welt so einfach nicht verstanden werden kann, doch hat Buillard durchaus seine Verdienste. Zum einen hat er zur Verbreitung des Klassifizierungssystem Linnés beigetragen, zum anderen verdankt die Mykologie diesem Menschen die ersten wissenschaftlichen Beschreibungen und Benennungen vieler Pilze, welche teilweise bis heute Bestand haben. Auch gelang ihm eine systematische in Gattungen aufteilende Betrachtung der verschiedenen Pilzarten. Doch ich wusste es schon immer, dass der französischen Aufklärung nicht zu trauen ist. Hätte ich versucht, nur mit Hilfe des Tafelwerks den gezonten Ohrlappenpilz zu bestimmen, ich wäre kläglich gescheitert. Zwar zeigt das Blatt die durchaus typische Zonierung der Oberseiteseite des Pilzes, die Innenseite ist jedoch völlig verfehlt. Fast hat man bei Betrachten des Bildes den Eindruck, es mit einem Pilz zu tun zu haben, der einen Stiel und eine wabenförmige Struktur besitzt. Leise Zweifel beschleichen mich. Bei Bulliard heißt der Pilz Auricularia tremelloides - Auriculaire tremelloide. Hier hat es der französische Aufklärer also nicht geschafft, seine Namensgebung durchzusetzen. Oder stellt er etwa einen Pilz vor, den es heutzutage nicht mehr gibt? Ist nicht kurz nach dem Entstehen des Tafelwerkblattes mit Auricualria mesenterica die französische Revolution ausgebrochen und kam es nicht wiederum kurze Zeit später zu den Massacres de septembre? Ist Bulliards Auricularia tremelloides etwa ein Gegner der französischen Revolution gewesen? Ich denke, dass alle Fragen mit Ja beantwortet werden müssen. Bulliards Pilz wurder unter den scharfen Messern der Guillotinen niedergemetzelt und die Köpfe seiner Artgenossen rollten über die Pariser Plätze.

So bleibt also nur noch der gezonte Ohrlappenpilz wie er sich auf den Fotos präsentiert.

Und ja, er ist ein wahrer Hungerkünstler. Gefunden habe ich ihn Mitte Juli auf einer Weide (der Baum ist gemeint) auf einem baumbestandenen Feldweg in Lank Latum. Seit Wochen hatte es nicht mehr geregnet, und so rechnete ich auch nicht damit, irgendwelche Pilze zu finden, bis ich plötzlich einen schwarzen Belag am Stamm eines Baumes wahrnahm. Ja, ein Pilz. Ziemlich schnell war ich mir sicher, dass es der gezonte Ohrlappenpilz sein müsste. Die Fruchtkörper lagen dem Stamm flach mit gerunzelter Unterseite auf und die Oberseite, die sich fast im rechten Winkel vom Substrat löste, ließ eine Zonierung erkennen, die dem Pilz seinen Namen gab. Alle Fruchtkörper waren knochentrocken und hatten die Konsistenz eines dünnen Streifen Holzes. Und wie verdient er sich nun den Namen eines Hungerkünstlers? Dies kann man auf dem oberen linken und unteren rechten Foto bestaunen. Ich nahm einen Fruchtkörper mit nach Hause und legte ihn in Wasser. Nur wenige Minuten dauerte es, bis er sich vollgesogen und die Flüssigkeit aufgenommen hatte. Nichts war mehr von der holzähnlichen Konsistenz übriggeblieben. Nun fühlte er sich gallert- und gummiartig an. In diesem Zustand macht nun auch Bulliards Namensgebung "tremmeloides" Sinn, denn etwas zitternd Vibrierendes hat der vollgesogene Pilz, wenn man mit dem Finger gegen ihn schnippt.

Ich bin sicher, dass Auricularia mesenterica selbst in Wüsten zurechtkäme, wenn es dort denn Laubbäume gäbe. Ein Dürrespezialist, ein Asket, der, wenn die Gelegenheit sich bietet, aber wahrlich zu einem Gourmand heranwächst.  

Der löwengelbe Dachpilz

(13.07.2018)

Der tropische Raubpilz

Bis auf die Farbe hat unser kleiner hübscher Pilz leider nichts mit den Tropen zu tun. Aber er ist so etwas wie ihr Bruder im Geiste. Da wären erst einmal die klimatischen Gegebenheiten des Fundzeitpunktes zu nennen. Wie allgemein 2018 war es Ende Juni sehr heiß und sonnig, als ich ihn zwischen vermorschtem Laubholz im Bad Bentheimer Wald fand. Es war eine Lichtung, auf die die Sonne mit voller Kraft schien. Und schon von weitem konnte man das kräftig dunkelgelbe Leuchten des löwengelben Dachpilzes - Pluteus leoninus - sehen, und es machte den Anschein, als ob er die gesamte Kraft der Sonne in sich speichern wollte. So hätte man ihn sicherlich auch Sonnenpilz nennen können, jedoch sind die Namensgeber in ihren Assoziationsketten an dem afrikanischen Raubtier hängengeblieben. Und ich muss zugeben, dass ich diese Namenswahl für durchaus gelungen halte. Ist der Pilz im Lateinischen nur der Löwenpilz, verweist die deutsche Sprache explizit auf die Farbe der Großkatze.  Um die Menschen nicht allzusehr durch seinen Löwencharakter zu schrecken, hat Pluteus leoninus noch leichte Pinktöne in seine Mähnenpracht eingewoben. Vielleicht möchte er sich so selbst zum Plüschtierlöwen degradieren, damit spazierengehende Mitteleuropäer nicht vor panischer Furcht schreiend durch dichte Buchenwälder rennen. Ja, rücksichtsvoll ist er, der löwengelbe Dachpilz. Das Rosa ist allerdings weniger in der Mähne, als an den Lamellen zu erkennen. Dies liegt daran, dass er - wie alle Dachpilze - rosa Sporenpulver besitzt, das mit zunehmendem Alter der Fruchtkörper immer intensiver wird. Hat man nun denn alle Furcht überwunden und sich ihm genährt, so verdunstet auch die letzte auf der Stirn gebildete Angstschweißperle in dem Moment, in dem man an ihm riecht. Kein Raubtiergestank, nein, harmloses veganes Rettich nimmt man an ihm wahr. Doch wiegt euch nicht zu sehr in Sicherheit, denn raubtierhaft ist Pluteus leoninus allemal. Er lebt saprobiontisch von (meistens) Laubholz und bildet Fruchtkörper in der Optimalphase der Zersetzung des Holzes, was man auf den Fotos ganz gut erkennen kann. Folgt man nun weiter der Analogiebildung zum Tierreich, müsste unser Pilz eigentlich der hyänengelbe Dachpilz - Pluteus hyäneus - heißen, ist er doch gewissermaßen ein vegetarischer Aasfresser. Doch anscheinend ist die Hyäne zu negativ besetzt, als dass sie als Namenspatin eines Pilzes herhalten könnte. Sonst hätte der Titel dieses Beitrages auch "Der tropische Aasfresser" heißen müssen, was die Leser bestimmt schon vor der ersten Zeile abgeschreckt hätte.

Wie kommt es nun aber zu dem Mikrobild unten rechts. Mal wieder arrogantes Posen? Nein, denn es gibt tatsächlich einen zweiten Dachpilz, der makroskopisch recht ähnlich aussehen kann. Es handelt sich bei ihm um den goldbraunen Dachpilz - Pluteus chrysophaeus. Beide kann man gut an den Endzellen der Huthaut unterscheiden. Hat der goldbraune Dachpilz kugelige Endzellen, so weist Pluteus leoninus längliche Zellen auf, was auf dem Mikrobild gut zu erkennen ist. (Weltweit umfasst die Gattung der Dachpilze ungefähr 300 Arten, wovon um die 60 in Europa vorkommen. Viele sind tatsächlich nur mit dem Mikroskop bestimmbar.)

Doch nun noch zu einem letzten Punkt. So wie in der tropischen Wildnis das Motto "Fressen und gefressen werden" herrscht, stellt sich auch in Mitteleuropa die Frage nach der Essbarkeit des löwengelben Dachpilzes. Und wie so oft findet man unterschiedliche Angaben, die von ungenießbar bis essbar reichen. Zumindest ist man sich einig, dass er nicht giftig ist. Den einzigen Dachpilz, den ich als Speisepilz sammele, ist der rehbraune Dachpilz - Pluteus cervinus -, da er doch viel häufiger auftritt als der hier vorgestellte Pilz. Unseren tropischer Vertreter findet man so selten und auch dann mit nur wenigen Fruchtkörpern, dass man ihn lieber stehen lassen und hoffen sollte, dass seine Sporen neue Löwenkinder zeugen.     

Der nördliche Zinnoberschwamm

(08.07.2018)

Ein Pilz, die sexuelle Lust und die Mataco-Indianer Argentiniens

Obwohl wunderschön, gebe ich zu, dass der nördliche Zinnoberschwamm - Pycnoporus cinnabarinus - nicht unbedingt sexuell stimulierend wirkt. Zumindest auf mich, vielleicht geht es meinen Lesern da ja anders. Doch er hat es in sich. Wenn Lust, Erregung, Ausschweifung nur noch bedeutungsleere Worthülsen sind und auch die heißesten Leopardentangas und Spandexbodies nichts mehr ausrichten können, dann hilft nur noch der Weg in den Wald, um den rot leuchtenden Pilz zu suchen. Denn er hat liebeszauberische Kräfte. "Die Mataco-Indianer (Nord-West-Argentinien) nennen den Feuerschwamm (Pygnoporus coccineus) "olét" und reiben sich mit dessen Unterseite das Gesicht als Liebeszauber rot ein; sie werden dadurch sexuell attraktiv, heißt es." (Christian Rätsch, Pilze und Menschen, AT Verlag, Aarau und München 2010, S.86) Gut, ich gebe zu, dass Christian Rätsch hier von einem anderen Pilz schreibt, der aber sowohl in der Zusammensetzung seiner Inhaltsstoffe als auch in der makroskopischen Ansicht unserem Pilz sehr ähnlich ist. Pycnoporus coccineus wächst nicht in Deutschland, sondern ist eher in tropischen Gefilden zuhause. Doch sein nordischer Bruder, der auf den Fotos zu sehen ist, wird sicherlich dieselben Wirkungen zeitigen. Also, probiert es aus, reibt eure Gesichter rot ein, und wenn dann die Menschen auf offener Straße vor euch ihre Kleider vom Leib reißen, wisst ihr: Er wirkt.

Gleichzeitig ist Pycnoporus cinnabarinus (und mit ihm seine Nachbararten (P. coccineus, P. sanguineus) ein Heilpilz mit langer Tradition. So wurden bei den australischen Aborigines Fruchtkörper der beiden letztgenannten Arten bei Wunden oder Ekzemen im Mund gekaut und allgemein bei Hautproblemen die entsprechenden Stellen eingerieben. Und für Kleinkinder wurden sie als Zahnspangen genutzt. Tatsächlich ist dieser Pilz (noch einmal sei gesagt, dass alle drei hier genannten Arten über (fast) dieselben Inhaltsstoffe verfügen) chemisch gut untersucht worden und u.a. wurden zwei antibiotisch wirkende Substanzen nachgewiesen. Allgemein gilt er auch als immunstabilisierend und antibakteriell, und man kann ihn Aborigine-like auf die Haut reiben oder pulverisiert als Teeaufguss zu sich nehmen. Allerdings sollte man nicht so verfahren, wie jener Mann auf einem Youtube-Video, der Pycnoporus cinnabarinus im Selbstversuch in großen Mengen kaut und herunterschluckt. Noch immer fassungslos verlinke ich das Video. Im Untertext zu dem Video schreibt er, dass ihm eine Stunde nach Verzehr schlecht wurde, Kopfschmerzen bekam und sich dehydriert fühlte: wie ein "Hangover". Zwei Tage hätten die Symptome angehalten, und man kann mit Fug und Recht behaupten, dass er sich vergiftet hat. Nun, ich sage, selber schuld, denn ganz ohne ist der nordische Zinnoberschwamm nicht und sollte auf jeden Fall nicht als Speisepilz verzehrt werden. Eine seiner antibiotisch wirkenden Substanzen ist die Polyporsäure, die auf den Menschen toxisch wirkt und in hoher Konzentration zum Tod führen kann. Diese hohe Konzentration wird zwar nicht von Pycnoporus cinnabarinus erreicht, trotzdem sollte er allenfalls als Heilpilz oder Liebeszauber genutzt werden. (Jedoch bin ich mir nicht so sicher, ob der Roaming Gnome [so der Name des Videopilzessers] weiterhin Filme drehen könnte, wenn er alle Zinnoberschwämme, die in seine Schüssel waren,  heruntergeschluckt hätte.) 

Der nördliche Zinnoberschwamm zeigt seine Verwandtschaft mit den zwei tropischen Arten auch darin, dass er wärme- und lichtliebend ist und deshalb oft an kahleren Stellen im Wald erscheint. Und den heißen Sommer 2018 scheint er zu lieben. Finden kann man ihn an toten Laubhölzern in der Initialphase ihrer Zersetzung.    

Der behangene Faserling

(05.07.2018)

Ein Pilz und die Eskamotage

Zugegeben: Bei dem Titel wollte ich etwas angeben, und endlich habe ich es geschafft das Wort "Eskamotage" in einem Beitrag unterzubringen. Um meine überbordende Gelehrtheit weiter zur Schau zu stellen, folgt direkt ein Zitat von Sartre [sic!]: "[D]er Boden schien unter unseren Füßen zu wanken, und plötzlich begann auch für uns die große historische Eskamotage: jene ersten Jahre des großen Weltfriedens mußte man plötzlich als die letzten der Zwischenkriegszeit betrachten." Herrje, wie bekomme ich nun den Bogen zu dem behangenen Faserling - Psathyrella candolleana -, der es sich wahrscheinlich auch nicht hat träumen lassen in einem Atemzug mit Sartre genannt zu werden. Aber die Buchstaben der Sprache sind biegsam und ganz andere Abstrusitäten werden sprachlich zusammengestellt: schwarze Milch, Amerika und Demokratie, Schule und Bildung usw. Warum also nicht Sarte, Eskamotage und Psathyrella candolleana?

Wenn man nun das verwandte Verb "eskamotieren" auf unseren Pilz anwenden möchte, so fällt bei Betrachten der Fotos auf, dass der behangene Faserling eigentlich eine braun-ockerliche Grundfarbe besitzt. Doch kaum dem Erdreich entsprungen, scheint sie sich in rasantem Tempo an den Rand zu drängen und einem gelblichen Weiß Platz zu machen, in dem man diese Psathyrella-Art normalerweise zu Gesicht bekommt. Eine erste Form der Eskamotage, auf die ich jedoch nicht weiter eingehen möchte. Denn ja, Psathyrella candolleana ist der Zauberer in der Pilzwelt oder zumindest pflegt er einen engen Kontakt zu Fabelwesen, die die Gabe besitzen, Dinge und Wesen verschwinden zu lassen.

Gefunden habe ich die auf den Fotos zu sehende Gruppe Ende Juni in der Bröcke. Sehr zahlreich wuchsen die Fruchtkörper am Rande eines Weges, und ich ärgerte mich schon, keinen Sammelkorb dabeizuhaben, denn der behangene Faserling ist essbar und ein nicht zu verachtender Speisepilz. (Angemerkt sei an dieser Stelle, dass man nur ihn in den Korb tun sollte. Er ist sehr zerbrechlich, und sollte man den Fehler begehen, ihn mit Steinpilzen zu transportieren, so wird Psathyrella candolleana zu einer unansehnlichen zerquetschten Pilzmasse.)

Nun gut, der Ärger war schnell verflogen, und ich freute mich über die hübsch anzusehenden Pilze, besonders da aus mykologischer Sicht 2018 bisher ein großer Reinfall war. Kaum Regen, stattdessen Hitze- und Trockenperioden. Psathyrella candolleana gehört jedoch zu den Arten, die nach meiner Erfahrung auch nach kurzen Schauern fruktifizieren können.

Da ich so pilzentwöhnt war, stattete ich der Gruppe zwei Tage später einen erneuten Besuch ab. Und was soll ich sagen. Nicht eine Spur von ihnen war zu finden. Sie schienen ihre weißen Körper in den Rachen des Nichts geworfen zu haben. Fassungslos suchte ich die Stelle ab. Zumindest Stielreste müssten doch zu finden sein. Nein, nichts. Nichts, was auf ihre Anwesenheit zwei Tage zuvor schließen ließ. Psathyrella-Arten sind zwar in ihrem dünnfleischigen faserigen Dasein per se nicht besonders langlebig, dieser Drang der Auslöschung ging mir jedoch zu weit. Ich erwog mehrere Möglichkeiten. 1. Eine gefräßige Schneckenherde suchte sie heim. 2. Ein anderer Pilzsammler pflückte sie 3. Ein Gefährt zermatschte sie. 4. Ich hatte mich in der Fundstelle geirrt 5. Es mussten transzendente Kräfte gewirkt haben. 

Nach reflektiertem Abwägen gab ich der 5. Option den Vorzug, was den Vorteil hat, wieder auf das Sartre-Zitat des Anfangs zurückzukommen. Was stattgefunden hatte, war die große historische Eskamotage im Pilzreich. Ich gebe zu, Sartre etwas zu trivialisieren, doch große Ereignisse erfordern große Worte. Wie weggezaubert waren die Pilzkörper, ein flüchtiges Aufscheinen im Dunkel des Waldes und schon warf jemand die Tarnkappe der Unsichtbarkeit über sie. Oder tauchten sie selbst in die Märchen hinab, um fortan nur als kurzlebige Erinnerung weiter zu existieren? Eskamotage und behangener Faserling werden zumindest für mich als konvergenter Existenzialismus eine Einheit bilden.

Der blaustielige Heftnabeling

(03.07.2018)

Der Faktor Zufall

Dass dieser kleine graue Pilz überhaupt zu einem Namen gefunden hat, verdankt er einem Zufall und einer Art Umweg über einen weiteren Pilz, der allerdings noch seiner Namensgebung harrt. Was hier nun etwas kryptisch klingt, ist leicht aufzulösen. Letzte Woche begab ich mich wieder in die Bröcke in der Hoffnung, nach einem kurzen Regenintermezzo Pilze finden zu können. Die Ausbeute war sehr mager. Diesen oben zu sehenden Pilz fand ich am Anfang auf einem Gras-, Moos- und Krautstreifen am Wegesrand eines Fichtenwaldes. Nun, um ehrlich zu sein, hatte ich noch nicht einmal eine Ahnung, zu welcher Gattung er gehören könnte. Für einen Helmling war er zu weit aufgeschirmt, ein Trichterling schien er mir auch nicht zu sein. Also was? Dummerweise hatte ich auch kein kleines Döschen dabei, um ihn sicher nach Hause zu transportieren. Ich versuchte es in der Hand, jedoch schon nach wenigen Metern brachen Teile des Hutes ab, so dass ich es aufgab und ihn zum weiteren Aussporen ins Gras legte.

Wenig später fand ich mehrere kleine orangefarbene Pilze zwischen Lebermoos. Sie ähnelten dem orangeroten Heftnabeling - Rickenella fibula -, jedoch schienen mir weder der Wuchsort noch der Lamellenansatz zu passen. Von ihnen schaffte ich es, ein Exemplar heil nach Hause zu bringen. (Während einer Pinkelpause, bei der ich ihn neben mir ablegen musste, wäre er fast verloren gegangen, so klein war er.) Ich mikroskopierte die Sporen und die Lamellenschneide und verglich die Ergebnisse mit Rickenella. Nein, es konnte kein Rickenella sein, da die Sporen viel zu groß waren. Was aber dann? Ich stöberte etwas durch Pilzbestimmungsseiten im Internet und fand den kleinen Orangenabeling - Loreleia marchantiae - und seine Nachbarart Loreleia postii, die orangerote Loreleia, zu denen meine Mikromerkmale mehr oder weniger passten und auch makroskopisch schien die Bestimmung hinzukommen. Beide sind sehr selten und so machte sich schon etwas Stolz in der Pilzsammlerbrust breit. Zur Bestätigung stellte ich den Fund auf eine Pilzforumsseite, wo sehr schnell meiner Bestimmung widersprochen wurde und wiederum Rickenella in Spiel gebracht wurde. Auch mein Einwand, dass für Rickenella die Sporen zu groß seien, schien kein Argument. Nun, eigentlich bin ich weiter von meiner Seltenheitsfundtheorie überzeugt, doch sei es drum. Unser Hauptakteur befindet sich ja oben auf den Fotos. Während ich mir verzweifelt Rickenella-Arten im Netz anschaute, um weitere Optionen für meinen orangenfarbenen Pilz zu bekommen, stieß ich auch auf den blaustieligen Heftnabeling - Rickenella swartzii - und ja, den hatte ich doch schon einmal gesehen. Ich schaute mir die von ihm gemachten Fotos an und ja, makroskopisch schien alles zu passen: der Farbverlauf des Hutes, die Tendenz zum Aufschirmen und als entscheidendes Merkmal die Blaufärbung im oberen Stielbereich. Nun, Bilder im Internet zeigten zwar eine stärkere Blaufärbung, aber immerhin: Blau konnte man zumindest auf meinen Fotos erahnen. (Weiterhin ist die für Rickenella-Arten typische "Bereifung" des oberen Stielbereiches und des Hutes zu nennen; es sind Zystiden, die man unter dem Mikroskop gut für die Artbestimmung nutzen kann. Im Stielbereich werden sie Kaulo-; auf dem Hut Pileozystiden genannt.) Wiederum stellte ich den Pilz ins Forum und diesmal war die Antwort des Pilzexperten klar: ein makroskopisch typischer Rickenella swartzii. Juhu.  

Ich frage mich nun allerdings, wie sich unser blaustieliger Heftnabeling fühlt. Erbarmungslos in die Ecke gestellt, ein Schmuddelkind, mit dem man sich nicht abgeben wollte und ihm nur wieder Aufmerksamkeit schenkte, da alle Liebesbemühungen für ein anderes Wesen in die Leere liefen und schnöde abgewiesen wurden. Doch die erbarmungslos fortschreitende Zeit schafft in ihrer chronologischen Borniertheit andere Ungerechtigkeiten. Der orangenfarbene Pilz wird in der Hölle der Namenslosigkeit verwesen, während Rickenella swarzii seinen blauen Unterleib triumphierend auf den Fotos präsentieren darf.

Ich weiß nicht, ob er das nun wirklich verdient hat. Schließlich ist sein Leben ein parasitäres Wuchern unter Moosen, die er mit seinen Pilzhyphen durchdringt.     

Der tränende Saumpilz

(02.07.2018)

Der Tränenreiche

2018 ist bisher ein desaströses Pilzjahr im Westmünsterland. Hitzewellen, Trockenheit und nur selten mal ein kleiner Schauer sind das, mit dem der Pilzfreund sich herumschlagen muss. Während andere frohgelaunt in den sommerblauen Himmel blicken, spähe ich nach jeder kleinen Wolke, die etwas Regen verspricht. Doch einige Pilzarten scheinen nicht viel Wasser zu benötigen. Dazu gehört ganz offensichtlich der tränende Saumpilz - Lacrymaria lacrymabunda -, denn schon einige Tröpfchen haben der oben zu sehenden Gruppe genügt, um erwartungsvoll ihrer Fortpflanzung entgegenzuwachsen. Vielleicht war es ihnen dann aber dann doch nicht so ganz geheuer, denn sie wuchsen büschelig, was ich bei dieser Pilzart bisher so stark ausgeprägt noch nicht beobachten konnte. Bei meinen vorherigen Funden wuchsen sie eher gesellig  mit wenigen Fruchtkörpern, die zusammenstanden. Wahrscheinlich brauchen sie das Gedränge, um durch die Körperwärme Schweiß zu produzieren. Tja, wenn es schon nicht regnet, dann sorgt man eben selbst für die Flüssigkeit.

Die Fotos zeigen wichtige Bestimmungsmerkmale: die schon samtig anmutende faserige Huthaut, der flockig längsstreifig besetzte Stiel und das Velum partiale (der Ring), der die Lamellen der jungen Fruchtkörper schützt und bei älteren Fruchtkörpern noch als schwarzes Überbleibsel am Stiel zu erkennen ist. Das wichtigste Merkmal allerdings fehlt auf den Fotos: die Lamellen, die im Alter schwarz und fleckig sind. Denn neben dem Schweiß produziert Lacrymaria lacrymabunda auch Flüssigkeitstropfen an den Lamellen, die eingetrocknet als Flecken sichtbar sind.  Und daher stammt nun auch sein Name: Sein Gattungsname Lacrymaria verweist auf die Träne - Lacrima auf Lateinisch. Doch der tränende Saumpilz kann sich nicht genug ausheulen. Ist die Träne schon in seinem Gattungsnamen präsent, so steigert das Artepitheton ihn geradezu zur Heulsuse: lacrymabunda - tränenreich; übersetzt also: Der tränenreiche Tränende. Was um Gottes Willen kann ihn so traurig machen? Ich habe mich lange neben die oben zu sehende Gruppe gesetzt, doch ich konnte keinen Grund finden. Weder Schnecken scheinen unseren Pilz sonderlich zu mögen, noch Maden tummeln sich übermäßig in seinem Fleisch. Eigentlich könnte er tatsächlich in aller Fröhlichkeit wachsen. Die einzige mir plausibel erscheinende Lösung ist folgende: Der tränende Saumpilz ist der Existenzialist unter den Pilzen. Er hat das Wissen aufgesogen, dass die pilzliche Existenz bedeutungslos und jegliches pilzliche Streben dem Untergang geweiht ist. Doch das hindert ihn nicht, am Leben und am Sporen und am Vergehen teilzunehmen. Ja, er ist die Verkörperung des wahren Camuschen Sisyphos, der schweißüberströmt den Felsen auf die Bergeskuppe rollt. Die Tränen von Lacrymaria lacrymabunda sind der Schweiß der griechischen mythologischen Figur. 

Auch wenn es nun etwas abrupt kommt: Ihr könnt Teil seines existentialistischen Wissens werden, denn er ist essbar. Am Anfang sollte man jedoch nur kleine Portionen zu sich nehmen, da anscheinend einige Menschen ihn nicht gut vertragen. Doch eigentlich ist dieser Pilz zu anderem geschaffen: zu einem Mahnmal für das Wesen unserer Welt. 

Die gelbe Lohblüte

(30.06.2018)

Die Scheiße des Mondes

Die Assoziationen, die die gelbe Lohblüte - Fuligo septica - hervorruft, sind vielfältig und von unterschiedlichen kulturellen Räumen bestimmt. Verweist der deutsche Name "Hexenbutter" auf den magischen Raum des Waldes, haben Engländer diesen magischen Raum anscheinend verlassen, wenn sie unseren Pilz als "Dog slime" bezeichnen. Pragmatisch-prosaisch wie die Engländer nun einmal sind, treffen sie eigentlich ganz gut, zu was in vielen Fällen unsere Wälder geworden sind: zu einem Scheißplatz zivilisations-degenerierter Haushunde, die sich wohl ab und zu auch mal übergeben müssen. (Ein Kapitel für sich, wenn man am Waldrand im Gras hockt, um Pilze zu fotografieren und zu spät bemerkt, an welchem Ort man sich tatsächlich niedergekniet hat. Ja, als Pilzsammler kann man zum Hundehasser werden.) Nun, ich schweife ab, denn der Titel dieses Beitrages verweist ja ebenfalls auf Ausscheidungen, deren Erörterung um ein vielfaches interessanter sind als die Schleimspuren unserer Hunde. "Die Scheiße des Mondes" - Caca de Luna -  wird dieser Pilz im Spanischen genannt. Ich bin mir nicht sicher, ob dieser Name in Spanien selbst oder in  Mittelamerika geprägt wurde. Ich tippe auf letzteres und grenze das Namensentstehungsgebiet weiter ein: Mexiko. Zumindest hat dieser Pilz in diesem Land eine gewisse kulturelle Bedeutung, denn er wird dort gegrillt und verspeist. Allein dies fordert ja geradezu dazu auf, vor Mexiko und seinen Einwohnern in ehrfurchtsvoller Demut niederzusinken und ihnen Respekt zu zollen. Wenn man vor diesem Pilz steht und ihn mit den Fingern berührt hat man den Eindruck, es mit einer Portion pulsierendem Leben zu tun zu haben, das weich, feucht und schleimig ist. Auf die Idee gekommen, es zu essen, wäre ich zumindest nicht. Falls ich jemals in meinem Leben zu einer mexikanischen Grillparty eingeladen werde, werde ich mich aber auch nicht wehren, wenn mir die gelbe Lohblüte serviert wird. 

Wie kommt es nun zu dem Namen "Scheiße des Mondes"? Zuallererst spielt hier sicherlich die Farbe von Fuligo septica ein Rolle. Dieses schon golden zu nennende Gelb erinnert tatsächlich an die Farbe des Mondes, wenn er voll und in einem tiefen Gelb am Himmel erscheint. Ab und zu scheidet er dann kleine Bröckchen seines Glanzes aus, und mit etwas Glück kann man sie in den Wäldern finden. Außerdem scheinen mir Mexikaner per se schon eine gewisse extraterrestrische Affinität zu besitzen. Wie bekannt, zirkulieren einige Theorien dazu, wie Azteken und Mayas mit außerirdischen Kulturen in Kontakt standen. Und nur zu gut erinnere ich mich an einen langhaarigen Mexikaner in einem heruntergekommenen kolonialen mexikanischen Hotel, der einen Abend lang mich und meinen Bruder mit diversen Fotos und Zeichnungen davon überzeugen wollte, dass die Azteken die Spuren dieses kulturellen Kontaktes in ihren Bauwerken hinterlassen haben. Gut, alles passt also: ich werde die gelbe Lohblüte von nun an auch nur noch Mondscheiße nennen und habe dabei alle nur erdenklichen positiven Assoziationen im Kopf.

So, nun aber noch einmal zu dem Pilz selber: Er ist nämlich gar kein Pilz und dürfte auf dieser Seite gar nicht erscheinen. Er ist ein sogenannter Schleimpilz - ein Myxomycet-, der eine sonderbare Stellung innerhalb der Biologie einnimmt: weder Pilz noch Tier noch Bakterium noch Amöbe, aber irgendwie trägt er Eigenschaften von allen. Aus Sporen entwickeln sich amöbenhafte Lebewesen, die sich irgendwann zusammenfiinden und einen als Plasmodium bezeichneten Fruchtkörper bilden. (Das Plasmodium sieht man auf den Fotos). Die gelbe Masse des Plasmodiums ist - man mag es kaum glauben - ein Einzeller, der jedoch aus tausenden bis Millionen Zellkernen besteht. In diesem Lebensabschnitt bewegt er sich vorwärts und frisst so ziemlich alles, was ihm in den Weg kommt: organisches Material, Pilze, Bakterien, Insekten. Rette sich wer kann. Danach kommt es zur Ausbildung der Sporen und ein neuer Lebenszyklus beginnt.

Und seine Raubzüge zeigen Intelligenz: Japanische Wissenschaftler haben durch ein selbstgebasteltes Labyrinth herausgefunden, dass Fuligo septica immer - wirklich immer - ohne Fehlversuche den kürzesten Weg zu Nahrungsquellen einschlägt.

Tja, angsteinflößend ist er wirklich. In einem texanischen Dorf tauchten die Fruchtkörper sehr zahlreich auf, was panikähnliche Reaktionen zur Folge hatte. Die Einwohner dachten an den Beginn einer außerirdischen Invasion, was schließlich dazu führte, dass selbst die Feuerwehr und das Militär zur Bekämpfung unseres Schleimpilzes eingesetzt wurden. 

Und endlich weiß ich es: Trumps Idee, eine Mauer zwischen den USA und Mexiko zu bauen, hat nicht das Ziel, Menschen aus den USA fernzuhalten. Nein, er ist nicht dieser wildgewordene und menschenverachtene White-Collar-Redneck-Shit. Nein, seine Mission ist die Rettung der gesamten Menschheit vor den Fraßzügen der gelben Lohblüte. Stellt euch vor, wie viele Sporen dieses Monsters im Magen eines von einem Grillfest kommenden und die Grenze zu den USA überquerenden Mexikaners transportiert würden. Ja, Trump hat die Gefahr erkannt und sinniert von früh bis spät im Weißen Haus, wie er der Scheiße des Mondes Herr werden kann.

P.S Falls nun jemand bei dem Gedanken einer Lohbüteninvasion niicht schlafen kann: Dieser Schleimpilz ist völlig harmlos.  

Chaga, der schiefe Schillerporling

(September 2017)

Pilze sind nichts für Weicheier

Das Bild des Pilzsammlers: etwas betagt, Korb am Arm, ein kleines Messer, um die Pilze abschneiden zu können, womöglich noch eine kleine Bürste, um Erdreste von den Stielen und Hüten zu entfernen. Ruhiger, gemächlicher Schritt.

Alles Humbug, der moderne Pilzsammler stattet sich im Baumarkt aus, um an die Früchte des Waldes zu kommen.

So geschehen im Frühjahr 2017. Endlich gefunden: Chaga, der schiefe Schillerporling. Inonotus obliquus. In meinem Kopf hat er schon mythische Ausmaße angenommen, selten soll er sein. Seine Auswirkungen auf die Gesundheit legendär. Gegen Krebs, gegen Magenprobleme, für das Imunsystem kann man ihn einsetzen. Russische Soldaten während des zweiten Weltkrieges hätten nur dank seiner Hilfe überlebt. 

Nur wie ihn von der Birke bekommen, die er fast ausschließlich besiedelt? Ich kratze und stochere mit meinem kleinen Messer an ihm herum - nichts, bis auf ein paar Krümel gelingt es mir nicht, ihn zu lösen. Kleinmütig gebe ich auf und mache mich auf den Heimweg. (Immerhin um die 50 km) Zuhause dann gebe ich Chaga bei Youtube ein und schaue, wie andere Sammler sich anstellen. Mit Messer keine Chance, eine Axt muss es sein, und mit ein paar gezielten Hieben bekommt man ihn vom Baum.

Ich also am nächsten Tag in den Baumarkt und kaufe mir eine Axt, fahre die 50 Kilometer zu der Fundstelle - eine etwas größere Tasche habe ich mitgenommen, um die Axt nicht so offen mit mir herumzutragen, will schließlich nicht als potentieller Amokläufer die Spaziergänger verschrecken - und, ein Blick um mich herum, dass mich auch keiner beobachtet - hiebe ich mit aller Kraft auf den Schillerporling ein. Es gelingt, ein großes Stück bricht ab, mit dem ich mich auch zufriedengebe.

Zuhause nun die Frage, wie man ihn weiterverarbeiten kann. Dafür muss man das große Stück wiederum in kleine Stücke hauen, was erst einmal einfacher klingt als es tatsächlich ist. Es in der Küche zu versuchen ist keine gute Idee, eine Fliese bekommt eine tiefe Kerbe, worauf ich Chaga in einen großen Karton lege und auf dem Balkon auf ihn einhaue. Gut, professionell ist das nicht, aber der Erfolg gibt mir recht. Daraufhin trockne ich die kleineren Stücke in einem Dörrautomaten und nach ungefähr 24 Stunden sind sie einsatzbereit, meinen kranken Körper und Geist zu beflügeln.

So, aber wie? Auf jeden Fall als Tee. Einige Leute geben ganze Stücke in eine Tasse und begießen sie mit kochendem Wasser. Die Stücke sind dann solange nutzbar, wie das Wasser sich kaffeebraun färbt. Ich will filigraner zu Werke gehen und mahle ein Stück in einer Kaffeemühle zu feinem Pulver. Aufpassen - es staubt wie sau.

Dann einen bis anderthalb Teelöffel in eine Tasse und mit kochendem Wasser für ungefähr 5 bis 8 Minuten ziehen lassen.

Was soll ich sagen, er schmeckt. Hat etwas von Kaffee und wenn man ihn trinkt und die ganzen Mühen, die man mit ihm hatte, vor dem inneren Auge ablaufen lässt - dann kann ich sagen: ein Hochgenuss. Axt sei dank.